Foto divulgação: Bertrand Brasil

Há livros que nos ensinam alguma coisa. Outros parecem chegar quando estamos prontos para fazer determinadas perguntas. E há aqueles que capturam a nossa atenção porque, de alguma forma, tocam lugares que talvez nem soubéssemos que ainda precisavam ser acessados. Foi essa a sensação que tive ao ler Temporada de cura no Ateliê Soyo.

Embora a arte esteja presente em todas as páginas, o livro não é apenas, um convite para aprender uma técnica ou descobrir um novo hobby. Ele é, acima de tudo, um convite para voltar a viver.

E talvez essa seja uma das tarefas mais difíceis da vida adulta.

Em algum momento, quase sem perceber, vamos nos "endurecendo” e . Não necessariamente por causa de uma grande tragédia, mas pelo acúmulo das pequenas perdas que a vida inevitavelmente nos apresenta. Perdemos pessoas, sim, mas também perdemos sonhos que não aconteceram, projetos que ficaram pelo caminho, oportunidades que não voltam, relacionamentos que imaginávamos permanentes e até versões de nós mesmos que precisaram ser deixadas para trás para que outras pudessem surgir. Há lutos que nunca passam por um velório e, ainda assim, transformam completamente quem somos e a maneira como lidamos e enxergamos a vida.

E acho, que o problema nunca foi viver esses lutos, eles fazem parte da experiência humana e, muitas vezes, são exatamente o que nos amadurece, o problema começa quando decidimos morar neles, quando a dor deixa de ser um lugar de passagem e passa a definir a forma como olhamos para a vida.

Aos poucos, deixamos de aceitar convites, de experimentar coisas novas, de acreditar que ainda vale a pena começar de novo, de criar novos relacionamentos, de se permitir sonhar e até sorrir novamente. A vida continua acontecendo diante dos nossos olhos, mas já não participamos dela da mesma maneira. É como se estivéssemos presentes apenas pela metade, observando os dias passarem enquanto, silenciosamente, nos convencemos de que já não faz sentido tentar.

Enquanto lia o livro, pensei que talvez a arte, algumas pessoas e até um bichinho de estimação, um projeto novo, tenha justamente essa capacidade de nos devolver movimento, de nos devolver aquele sopro de vida. Não porque eles resolvam nossos problemas ou eliminem as nossas dores, mas porque nos convidam a colocar algo para fora. Na arte especificamente, quando criamos, organizamos pensamentos, damos forma ao que parecia confuso e expressamos sentimentos que, enquanto permaneciam apenas dentro de nós, pareciam impossíveis de compreender. Nem sempre encontramos respostas, mas frequentemente encontramos clareza. E, muitas vezes, clareza é exatamente o que precisamos para seguir.

Talvez por eu ter experimentado, pela primeira vez, uma aula de cerâmica, esse livro tenha me fisgado de uma forma ainda mais intensa. Foi impossível não lembrar da minha primeira experiência com a argila. Confesso que cheguei animada, mas logo percebi que o processo era muito mais complexo e desafiador do que eu imaginava.

Na cerâmica, você não faz uma aula e sai dali com a peça pronta. Primeiro, modela. Depois, dias mais tarde, lixa e esmalta. Em seguida, a peça passa pela queima e só então volta para as suas mãos. Para quem é impaciente como eu, esse intervalo entre uma etapa e outra já foi, por si só, um enorme exercício.

Mas o maior aprendizado veio quando recebi a peça pronta.

Ela estava muito distante daquilo que eu havia imaginado. Não era delicada, não era perfeitamente proporcional e certamente não parecia ter sido feita por alguém habilidoso ou com a melhor precisão técnica.

Foi uma reação curiosa, porque eu jamais cobraria de outra pessoa um resultado diferente naquele contexto. Era a minha primeira aula. Eu estava aprendendo. Ainda assim, minha expectativa era a de alguém que já dominava a técnica.

Naquele momento percebi o quanto fazemos isso conosco o tempo inteiro. Não nos autorizamos a ser iniciantes e errar, queremos acertar antes mesmo de aprender, queremos colher antes de plantar, queremos a maturidade que apenas o tempo é capaz de construir.

Há alguns dias, durante uma consulta, uma cliente me dizia que sentia estar atrasada em relação à própria vida. Em determinado momento, respondi quase intuitivamente: “Você tem 30 anos. Não queira ter os resultados de quem tem 40 nem a maturidade de quem tem 50.”

Enquanto dizia isso, percebi que aquelas palavras também serviam para mim.

Talvez uma das maiores armadilhas da autocobrança seja justamente nos convencer de que ela nos fará melhores. Mas, na prática, ela frequentemente produz o efeito contrário. Quem se cobra demais deixa de experimentar, porque acredita que não pode errar. Deixa de tentar, porque imagina que o resultado nunca será suficiente. E, pouco a pouco, vai se afastando da própria vida.

Cura no Ateliê Soyo me fez pensar que a cura talvez não esteja em apagar a dor, mas em não permitir que ela interrompa o fluxo da vida. Viver um luto, seja pela perda de uma pessoa, de um sonho, de um projeto, de uma oportunidade ou de uma versão de si mesmo, é inevitável. Permanecer para sempre nesse lugar, não.

Existe um tempo de recolhimento, um tempo de elaboração e um tempo de renascimento. Nenhum deles deve ser apressado, mas também nenhum deles deve nos impedir de seguir.

Hoje, minha peça de cerâmica continua longe de ser perfeita. E talvez nunca seja. Ainda assim, escolhi deixá-la sobre a mesa da minha sala de jantar, justamente para que ela me lembre todos os dias de que nem tudo precisa sair exatamente como imaginei para ser bonito ou fazer sentido.

Ela me lembra que o valor das coisas não está apenas na técnica, mas na coragem de experimentar. Que sempre podemos nos desafiar, sair da zona de conforto, aprender algo novo e permitir que a vida volte a circular, mesmo quando ela insiste em nos endurecer.

Porque a vida sempre nos convida a recomeçar. A questão é se teremos coragem de aceitar esse convite.

Talvez a cura não seja o momento em que a dor desaparece. Talvez ela comece quando, apesar dela, escolhemos voltar a viver. Quando entendemos que o sofrimento faz parte da experiência humana, mas não precisa ser o lugar onde decidimos permanecer.

Talvez seja justamente essa a mensagem mais bonita de Temporada de cura no Ateliê Soyo: abrir espaço para a vida voltar a circular, sem a ilusão de que ela será perfeita, mas com a confiança de que continuará sendo extraordinariamente viva.

Se essa reflexão encontrou você, compartilhe sua experiência nos comentários. Acredito que uma das maiores demonstrações de coragem seja aceitar os ciclos da vida, viver cada um deles com consciência e, quando chegar a hora, permitir-se viver de novo, recomeçar e se reinventar. Porque, no fim, talvez viver seja exatamente isso: continuar escolhendo a vida, mesmo depois de tudo aquilo que tentou nos convencer a desistir dela.

Imagem:reprodução Pinterest

Existe uma pergunta que tenho me feito com frequência nos últimos meses: em que momento nós desaprendemos a conversar?

Não me refiro às conversas fáceis. Essas continuam acontecendo o tempo todo. As reuniões seguem cheias, os grupos de WhatsApp nunca estiveram tão ativos e as empresas falam diariamente sobre cultura, pertencimento, diversidade, bem-estar, autonomia e segurança psicológica. Nunca produzimos tanta comunicação.

Mas comunicação e diálogo são coisas completamente diferentes.

Dialogar pressupõe disposição para enfrentar desconfortos. Pressupõe assumir responsabilidades, expor frustrações, ouvir aquilo que talvez não gostaríamos de ouvir e, sobretudo, reconhecer que toda relação saudável exige um compromisso permanente com a verdade. É justamente essa capacidade que, na minha percepção, vem se tornando cada vez mais rara.

Essa reflexão não nasceu de um livro, de uma pesquisa ou de uma teoria sobre a Nova Economia. Ela nasceu da liderança. Nasceu de anos convivendo com pessoas brilhantes, formando equipes, desenvolvendo talentos, errando como líder, acertando em outros momentos e aprendendo, muitas vezes da forma mais difícil, que aquilo que realmente diferencia uma carreira extraordinária de uma carreira mediana quase nunca aparece em um currículo.

Durante muito tempo, eu acreditava que o maior diferencial competitivo de um profissional era sua capacidade técnica. Hoje penso diferente. Conhecimento é importante, experiência importa e inteligência continua sendo um ativo valioso. Mas nada disso sustenta uma carreira quando falta maturidade para lidar com aquilo que inevitavelmente acompanha qualquer trajetória de crescimento: o conflito, a crítica, a responsabilidade e a frustração.

Essa talvez seja a maior diferença que observei entre profissionais verdadeiramente extraordinários e aqueles que permanecem presos à mediocridade.

Faço questão de esclarecer o que entendo por mediocridade, porque ela costuma ser confundida com falta de inteligência ou de capacidade técnica. Ao longo da minha carreira conheci profissionais brilhantes que jamais conseguiram construir uma trajetória consistente. Não lhes faltava conhecimento. Não lhes faltavam oportunidades. Faltava algo muito mais difícil de ensinar: a capacidade de assumir responsabilidade pela própria evolução.

Os melhores profissionais com quem trabalhei erravam. E errar nunca foi o problema desde que isso não fosse banalizado, o que, infelizmente, está cada dia mais comum. Quantas vezes dei ou recebi feedbacks difíceis, precisei refazer projetos, ouvi que determinada entrega não havia atingido o padrão esperado e, muitas vezes, saí de reuniões profundamente frustrada comigo mesma. Mas a diferença nunca esteve na ausência do erro; sempre esteve na maneira como eu reagia e lidava com ele.

Enquanto alguns utilizam a crítica como matéria-prima para crescer, outros transformam qualquer desconforto em uma narrativa de injustiça. Aparentemente, trata-se apenas de uma diferença de comportamento. Na prática, trata-se de uma diferença de mentalidade que determina o futuro de uma carreira.

Existe uma maturidade muito particular em conseguir separar aquilo que fazemos daquilo que somos. Quando um líder diz que uma entrega ficou abaixo do esperado, ele está avaliando um trabalho. Não está definindo o valor humano de quem o realizou. No entanto, tenho observado um número crescente de profissionais incapazes de fazer essa separação. Toda crítica passa a ser interpretada como rejeição. Toda cobrança é percebida como perseguição. Toda consequência se transforma em prova de que a empresa não reconhece seu valor.

É nesse momento que o aprendizado deixa de acontecer.

Porque aprender exige admitir que ainda não somos tão bons quanto gostaríamos de acreditar. Exige reconhecer que talvez exista um espaço importante entre a percepção que temos sobre o nosso desempenho e a forma como ele é percebido por quem depende do nosso trabalho. Essa distância é desconfortável, mas é justamente nela que o crescimento acontece.

Talvez esse seja um dos grandes paradoxos da nossa época. Nunca tivemos tanto acesso a cursos, especializações, conteúdos sobre desenvolvimento pessoal, inteligência emocional e liderança. Ao mesmo tempo, nunca pareceu tão difícil construir pessoas emocionalmente preparadas para ouvir uma frase simples: “essa entrega pode ser melhor”.

Não acredito que isso aconteça por acaso.

Passamos anos discutindo, e com razão, a importância de ambientes mais humanos, lideranças menos autoritárias e relações de trabalho mais respeitosas. Esse movimento era necessário. Muitas organizações confundiram liderança com medo, pressão com produtividade e autoridade com humilhação. Felizmente, esse modelo começou a perder espaço.

Mas toda transformação produz excessos.

Na tentativa de eliminar ambientes tóxicos, começamos a tratar qualquer desconforto como se fosse necessariamente uma violência. Criamos uma cultura em que, muitas vezes, a existência de uma conversa difícil já é interpretada como um problema em si, quando, na verdade, relações maduras dependem exatamente da capacidade de sustentar conversas que nem sempre serão agradáveis.

Crescer dói. Aprender dói. Ser confrontado dói.

Descobrir que a entrega ainda não está no nível esperado é desconfortável. Ouvir que alguém esperava mais de você também é. Mas isso faz parte da vida adulta. Nenhuma carreira relevante é construída sem atravessar inúmeras conversas difíceis.

O problema é que, quando deixamos de desenvolver essa musculatura emocional, começamos a formar profissionais extremamente preparados para reivindicar direitos, mas pouco preparados para lidar com deveres. Pessoas que desejam autonomia, mas resistem profundamente à prestação de contas. Que pedem liberdade, mas se ressentem quando essa liberdade vem acompanhada da responsabilidade pelos próprios resultados.

Essa discussão ganha uma dimensão ainda maior quando observamos a transformação dos modelos de trabalho.

Sempre defendi o home office, a flexibilidade e a gestão baseada em resultados. Continuo defendendo. Nunca acreditei que produtividade pudesse ser medida pelo tempo que alguém permanece sentado diante de uma mesa. Empresas inteligentes contratam adultos, e adultos não deveriam precisar de vigilância permanente para cumprir aquilo com que se comprometeram.

Mas existe uma premissa silenciosa nesse modelo que raramente é discutida.

Quanto maior a autonomia, maior precisa ser a responsabilidade.

Essa não é apenas uma percepção minha. É a lógica que sustenta qualquer ambiente baseado em confiança. Quando uma empresa deixa de controlar horários, flexibiliza jornadas e permite que as pessoas organizem sua própria rotina, ela não está reduzindo as responsabilidades da relação de trabalho. Está, na verdade, transferindo uma parte importante delas para o próprio profissional.

No escritório, muitos problemas aparecem naturalmente. Um gestor percebe mudanças de comportamento, identifica quando alguém está desmotivado, acompanha conversas informais, enxerga dificuldades que talvez jamais fossem verbalizadas. A convivência cria mecanismos invisíveis de comunicação que ajudam a corrigir rotas antes que elas se transformem em rupturas.

No trabalho remoto, essa dinâmica simplesmente não existe.

É justamente por isso que profissionais que desfrutam dessa autonomia carregam uma responsabilidade ainda maior de comunicar, alinhar expectativas, sinalizar dificuldades, pedir ajuda, antecipar problemas e prestar contas sobre aquilo que estão construindo. Esperar que um líder descubra sozinho aquilo que você nunca verbalizou não é um sinal de maturidade. É transferir para o outro uma responsabilidade que pertence exclusivamente a você.

Talvez seja esse o ponto que mais me inquieta quando observo algumas relações profissionais atualmente. Não é o desejo legítimo de buscar uma oportunidade melhor. Carreiras são construídas exatamente pela capacidade de reconhecer quando um ciclo chegou ao fim. O que me preocupa é outra coisa: a normalização da omissão. É quando alguém deixa de acreditar no projeto, mas continua aceitando novos desafios como se estivesse completamente comprometido.

Foi nesse momento da minha trajetória que compreendi que a palavra lealdade talvez tenha sido uma das mais mal interpretadas do mundo corporativo.

Durante muito tempo, confundimos lealdade com permanência, como se um bom profissional fosse aquele que permanecesse anos na mesma empresa independentemente das circunstâncias. Nunca acreditei nisso. Pessoas mudam, organizações mudam, prioridades mudam e oportunidades aparecem. Permanecer por medo, acomodação ou culpa jamais foi um sinal de compromisso. Pelo contrário. Relações profissionais saudáveis pressupõem liberdade. Liberdade para crescer, para mudar de direção, para reconhecer que um ciclo chegou ao fim e que outro precisa começar. O problema nunca foi a partida. O problema sempre foi a forma como algumas pessoas escolhem partir.

Existe uma diferença profunda entre comunicar, com honestidade, que uma relação deixou de fazer sentido e permitir que a outra parte continue acreditando que tudo está bem enquanto, silenciosamente, você já decidiu ir embora. É nesse ponto que, para mim, lealdade deixa de ser uma discussão sobre permanência e passa a ser uma questão de integridade. Porque agir com honestidade quando a relação ainda pode ser construída é muito mais difícil do que simplesmente comunicar uma decisão já tomada.

Ao longo dos anos, também precisei fazer um exercício que considero indispensável para qualquer líder: olhar para os próprios erros antes de apontar os erros dos outros. Seria extremamente confortável escrever um texto responsabilizando exclusivamente os profissionais pelas relações que não deram certo. Mas isso seria intelectualmente desonesto. Liderança também produz equívocos, e talvez um dos maiores seja acreditar que comprometimento pode ser despertado apenas pela nossa capacidade de desenvolver pessoas.

Durante muitos anos, confundi persistência com uma virtude absoluta da liderança. Acreditava que insistir nas pessoas era quase uma obrigação moral de quem ocupava uma posição de comando. Sempre enxerguei o papel do líder como o de alguém capaz de formar talentos, ampliar repertórios, oferecer oportunidades e construir ambientes onde as pessoas pudessem crescer. Por isso, diante de uma queda de performance, minha reação quase sempre era oferecer mais uma conversa, mais um voto de confiança, mais uma oportunidade para que aquela relação reencontrasse seu equilíbrio. Eu queria acreditar que bastava o contexto certo para que qualquer profissional despertasse o melhor de si.

Com o tempo, porém, compreendi que existe uma diferença importante entre desenvolver alguém e insistir em quem já não deseja mais ser desenvolvido. Essa distinção é sutil, mas muda completamente a forma como enxergamos a liderança. Há profissionais que atravessam fases difíceis, precisam de direcionamento, amadurecem depois de um feedback duro e retornam muito melhores. Esses merecem todo o investimento possível. Mas também existem aqueles que, silenciosamente, já encerraram a relação muito antes de comunicarem essa decisão. Continuam presentes fisicamente ou virtualmente, aceitam novos projetos, participam de reuniões, recebem investimentos da empresa, mas emocionalmente já foram embora. E nenhuma quantidade de feedback, treinamento ou incentivo é capaz de reconstruir um compromisso que a própria pessoa já decidiu abandonar.

Foi talvez uma das lições mais difíceis da minha carreira, porque me obrigou a reconhecer uma verdade que nem sempre os líderes gostam de admitir: técnica se desenvolve, repertório se amplia, conhecimento se adquire, mas responsabilidade não pode ser terceirizada. Excelência nunca nasce exclusivamente da cultura organizacional, do líder ou da empresa. Ela nasce, antes de qualquer coisa, de uma decisão individual, daquela “fome” que cada um carrega dentro de si de ser um profissional acima da média, fora da curva.

É o profissional quem decide se fará apenas o suficiente para cumprir uma tarefa ou se assumirá um compromisso genuíno com a qualidade daquilo que entrega. Essa decisão antecede qualquer plano de carreira, qualquer política de remuneração e qualquer programa de desenvolvimento, porque diz respeito à forma como alguém escolhe se relacionar com o próprio trabalho.

Talvez seja justamente por isso que me incomode tanto observar a facilidade com que algumas pessoas constroem narrativas para explicar aquilo que, muitas vezes, deveria começar por uma reflexão individual. É evidente que existem empresas ruins, líderes despreparados, culturas tóxicas e ambientes que sufocam talentos. Seria ingenuidade negar essa realidade. Mas também é verdade que, em muitos casos, a narrativa da falta de reconhecimento surge antes de uma análise honesta sobre a qualidade da própria entrega. É muito mais confortável acreditar que o mundo não percebe o nosso valor do que admitir que talvez ainda não tenhamos produzido resultados compatíveis com aquilo que esperamos receber.

Esse movimento, para mim, revela uma inversão perigosa. Passamos a tratar reconhecimento como um ponto de partida, quando ele sempre foi uma consequência. Esperamos confiança antes de demonstrarmos consistência. Esperamos autonomia antes de construirmos previsibilidade. Esperamos liberdade antes de provarmos que sabemos administrá-la. No entanto, todas essas conquistas são resultado de um mesmo processo: elas dependem da reputação que construímos diariamente por meio das nossas atitudes, da qualidade das nossas entregas e da forma como nos comportamos quando ninguém está olhando.

Talvez a grande contradição do mercado contemporâneo esteja exatamente aí. Nunca reivindicamos tanta liberdade para trabalhar da maneira que faz mais sentido para nós e, ao mesmo tempo, nunca pareceu tão difícil aceitar que liberdade e accountability são partes inseparáveis da mesma equação. Não existe gestão por resultados quando o profissional deixa de comunicar problemas, evita conversas difíceis ou acredita que transparência é uma obrigação exclusiva da liderança.

Quando defendemos empresas mais flexíveis, ambientes menos controladores e modelos baseados em confiança, também estamos assumindo um compromisso ético com a maturidade. Isso significa compreender que ninguém precisa fiscalizar um profissional adulto para que ele faça aquilo que sabe ser o correto. Significa entender que comunicar um problema antes que ele se transforme em uma crise é um dever, e não um favor. Significa reconhecer que a honestidade não começa no momento em que decidimos sair; ela começa muito antes, quando percebemos que algo deixou de fazer sentido e escolhemos conversar em vez de nos escondermos atrás do silêncio.

Depois de tantos anos liderando pessoas, chego a uma conclusão que hoje me parece inevitável. As empresas continuarão discutindo inteligência artificial, transformação digital, inovação, modelos híbridos e produtividade. Tudo isso é importante e continuará moldando o futuro do trabalho. Mas nenhuma dessas transformações resolverá aquilo que considero o maior desafio das relações profissionais contemporâneas: formar pessoas capazes de sustentar conversas difíceis, receber críticas sem transformar toda discordância em uma agressão pessoal, assumir responsabilidade pelas próprias entregas e compreender que reputação não é construída apenas pela competência técnica, mas, sobretudo, pela forma como escolhemos nos relacionar com as pessoas ao longo da nossa trajetória.

No fim, projetos acabam. Empresas mudam. Cargos deixam de existir. Ciclos inevitavelmente se encerram. O que permanece é a reputação que construímos em cada uma dessas passagens. E ela raramente é definida pelos momentos em que fomos elogiados ou promovidos. Na maior parte das vezes, ela é construída justamente quando as coisas deixam de ser fáceis: na maneira como reagimos a um feedback, na coragem de enfrentar uma conversa desconfortável, na responsabilidade de reconhecer os próprios erros e, principalmente, na honestidade com que escolhemos encerrar uma relação.

Porque competência abre portas. Mas é a maturidade, a responsabilidade e a lealdade que fazem com que elas permaneçam abertas durante toda uma vida profissional, concordam?

Imagem: reprodução Apple Tv.

Algumas séries entretêm, nos divertem. Outras nos emocionam, nos tocam de alguma forma e ficam com a gente por dias. Shrinking, ou Falando a Real no Brasil, é uma delas.

A história gira em torno de Jimmy, um terapeuta que tenta reconstruir a própria vida depois da morte da esposa. Enquanto ajuda outras pessoas a lidar com suas dores, ele também é obrigado a enfrentar as próprias. Mas o que realmente faz a série ser especial não é essa premissa. É a forma como ela olha para as pessoas.

Cada personagem carrega suas próprias feridas, seus medos, suas culpas e seus sonhos. Nenhum deles é perfeito. Nenhum tem todas as respostas. São apenas pessoas tentando seguir em frente da melhor maneira que conseguem.

Talvez seja justamente por isso que seja tão fácil se identificar com eles.

Os diálogos são inteligentes, sensíveis e, muitas vezes, desconfortáveis. Não porque tragam grandes lições prontas, mas porque nos obrigam a olhar para dentro. A série nos faz questionar a forma como nos relacionamos, o quanto evitamos conversas difíceis, quantas vezes escolhemos o ressentimento em vez da vulnerabilidade e como carregamos dores que já poderiam ter sido deixadas para trás.

Ela também faz um retrato lindo da amizade e de como, nos momentos de maior dor, ela pode ser aquilo que nos sustenta.

Da importância de ter pessoas que conhecem a nossa pior versão e, ainda assim, permanecem ao nosso lado. Pessoas que nos confrontam quando precisamos, que nos acolhem quando caímos e que nos lembram quem somos quando nós mesmos esquecemos.

Vivemos em uma época em que sucesso costuma ser medido por patrimônio, cargos ou reconhecimento. Mas, assistindo à série, eu me peguei pensando em outra medida de sucesso: o nosso patrimônio emocional.

Afinal, de que adianta conquistar tudo materialmente se não tivermos com quem compartilhar a vida? Com quem celebrar as vitórias, atravessar os dias difíceis e construir memórias que realmente façam sentido?

Talvez a verdadeira riqueza esteja justamente nas relações que cultivamos ao longo do caminho.

Outra coisa que também me marcou foi perceber como cada personagem tenta seguir em frente sem nunca deixar completamente para trás aquilo que o machucou.

E acho que, em algum momento, todos nós fazemos isso. Carregamos pessoas, culpas, arrependimentos e histórias por muito mais tempo do que elas realmente deveriam ocupar espaço dentro da gente.

Às vezes, o que nos impede de seguir em frente não é a dor em si. É o lugar que ela passa a ocupar na nossa identidade. O ressentimento pode se tornar um abrigo silencioso. A culpa pode parecer uma forma de permanecer ligado ao passado. E o medo, sem que percebamos, começa a decidir por nós.

Enquanto isso, a vida continua acontecendo.

Talvez exista muito mais vida esperando por nós do outro lado da coragem de pedir ajuda. De dizer o que sentimos. De perdoar. De aceitar que nem tudo terá o desfecho que imaginávamos, mas que isso não impede uma história de continuar sendo bonita.

Foi impossível terminar a série sem pensar que não escolhemos tudo o que nos acontece. Mas ainda podemos escolher a forma como seguimos caminhando depois.

É uma série divertida, inteligente, emocionante e profundamente humana.

Daquelas que fazem você rir em uma cena e, na seguinte, ficar em silêncio pensando na própria vida.

E talvez esse seja o maior elogio que eu possa fazer a uma obra: ela termina um episódio, mas continua fazendo perguntas dentro da gente.

Se você já assistiu a Shrinking, quero saber: qual personagem, diálogo ou cena ficou com você depois que a série terminou?

E, se ainda não assistiu, fica a minha recomendação. Não apenas pelas risadas ou pelos diálogos brilhantes, mas pela delicadeza com que a série nos lembra que ninguém atravessa a vida sem cicatrizes. Elas fazem parte da nossa história, mas não precisam definir quem seremos daqui para frente.

Há acontecimentos que continuam nos acompanhando mesmo depois que terminam. O jogo acaba, o placar já não pode ser alterado, a conversa muda de assunto, mas alguma coisa permanece. Foi exatamente isso que aconteceu comigo ontem depois da derrota do Brasil para a Noruega.

Passada a frustração inicial, fiquei pensando no quanto o esporte costuma revelar sobre nós. Não apenas sobre atletas, treinadores ou seleções, mas sobre a forma como conduzimos a nossa própria vida. Talvez seja por isso que eu goste tanto de observar grandes competições. No fundo, elas quase nunca falam apenas sobre esporte, elas falam sobre o comportamento humano.

Durante muito tempo, nós brasileiros nos acostumamos a acreditar que existia um jeito muito particular de vencer. A criatividade, a improvisação, a famosa "ginga” e o talento natural pareciam suficientes para compensar aquilo que, muitas vezes, faltava em preparação, disciplina e execução.

Crescemos ouvindo e vendo que o nosso futebol era diferente, quase como se houvesse uma vantagem invisível que nos acompanhasse apenas por vestirmos aquela camisa ou por sermos a nação que fez Pelé, Garrincha, Rivaldo, Ronaldo Fenômeno, Ronaldinho Gaúcho, Romário e tantos outros.

Talvez essa narrativa tenha se sustentado durante um tempo mas, o mundo mudou, o esporte mudou e o nível de exigência e preparo mudou junto com ele. Hoje, o talento continua sendo importante, um diferencial mas, deixou de ser suficiente. E talvez essa seja uma das verdades mais difíceis de aceitar, não apenas no futebol, mas em praticamente tudo o que fazemos.

De tempos em tempos gosto de reler alguns livros e depois da derrota resolvi resgatar Mudando o Hábito de Ser Você Mesmo. Gosto de voltar desse movimento de revistar, não porque espero encontrar respostas inéditas, mas porque acredito que algumas perguntas merecem ser refeitas à medida que a vida acontece. Curiosamente, o livro permanece exatamente igual, quem muda, somos nós.

Acho que existe um exercício honesto em revisitar determinadas ideias. Da mesma forma que revisitamos um livro, talvez também devêssemos revisitar, de tempos em tempos, a nossa própria vida. Parar por alguns instantes para olhar com mais atenção para os hábitos que cultivamos, para as escolhas que repetimos quase automaticamente e para a direção que estamos dando aos nossos dias não porque tudo precise ser transformado a cada novo ciclo, mas porque a vida muda, nós mudamos e continuar vivendo exatamente da mesma maneira, esperando um resultado diferente, talvez seja uma das maiores ilusões que alimentamos.

Foi impossível não conectar essa reflexão ao jogo de ontem.

Quando olhamos para atletas como Cristiano Ronaldo, Lionel Messi ou Erling Haaland, é tentador atribuir suas trajetórias apenas ao talento. Sem dúvida, ele existe mas, reduzir carreiras construídas ao longo de décadas a uma habilidade natural talvez seja uma forma confortável de ignorar aquilo que realmente as sustenta.

Vi inúmeros vídeos e entrevista e o que mais me impressionou não foi apenas o que eles fazem quando entram em campo mas, tudo aquilo que acontece antes. Os treinos repetidos quando ninguém está assistindo, a disciplina de manter uma rotina que poucos estariam dispostos a sustentar, a capacidade de abrir mão do conforto imediato em nome de um objetivo que, muitas vezes, levará anos para aparecer.

Talvez seja justamente isso que o esporte tenha de mais bonito: ele nos lembra, o tempo todo, que o momento decisivo nunca começa quando o árbitro apita o início da partida. O jogo apenas revela o nível de preparação construído muito antes dele. Uma Copa não é conquistada em noventa minutos. Ela é construída ao longo de quatro anos. Às vezes, muito mais do que isso.

E talvez a vida funcione exatamente da mesma maneira.

Existe uma tendência muito humana de concentrarmos nossa atenção no momento em que os resultados aparecem. A promoção. A empresa que cresce. A mudança de carreira. O lançamento de um projeto. O casamento. A conquista de um objetivo importante. Como se a história começasse ali. Mas ela quase nunca começa. Aquele instante é apenas a consequência visível de centenas de pequenas escolhas feitas quando ninguém estava olhando.

É curioso perceber como alimentamos expectativas enormes em relação ao futuro e, ao mesmo tempo, dedicamos tão pouca atenção à preparação necessária para sustentá-lo.

Esperamos que o próximo ano seja diferente mantendo exatamente os mesmos hábitos. Desejamos relações mais saudáveis sem revisar a forma como nos comunicamos. Sonhamos com mais equilíbrio sem mudar a maneira como administramos nosso tempo. Queremos construir uma vida extraordinária acreditando que boas intenções, por si só, produzirão resultados extraordinários.

Talvez seja justamente aí que tantas frustrações encontrem espaço para crescer. Não porque a vida seja injusta ou porque os planos nunca funcionem, mas porque existe uma distância silenciosa entre aquilo que esperamos colher e aquilo que realmente estamos cultivando todos os dias.

Essa reflexão não nasce de uma lógica de culpa. Muito menos da ideia de que precisamos viver em permanente estado de produtividade, ela nasceu de uma palavra que tenho valorizado cada vez mais: responsabilidade. A responsabilidade de compreender que algumas perguntas merecem ser feitas de tempos em tempos.

Os hábitos que sustentaram a vida que construí até aqui continuam sustentando a vida que desejo construir daqui para frente? A forma como uso meu tempo conversa com as prioridades que digo ter? Aquilo que faço todos os dias me aproxima ou me afasta da pessoa que desejo me tornar?

Tenho a impressão de que crescemos acreditando que grandes mudanças acontecem quando surge uma oportunidade extraordinária. Hoje penso quase o contrário. As oportunidades apenas revelam aquilo que fizemos antes de elas chegarem. Elas não criam preparo. Apenas tornam visível o preparo, ou a falta dele.

Talvez seja por isso que disciplina nunca tenha me parecido uma palavra sobre rigidez. Para mim, ela fala muito mais sobre coerência. Sobre diminuir a distância entre aquilo que dizemos desejar e aquilo que efetivamente fazemos quando ninguém está nos observando. Porque é nesse espaço silencioso que a vida, aos poucos, vai sendo construída.

No fim das contas, acho que a maior lição que ficou do jogo entre Brasil e Noruega não tem nada a ver com futebol. Tem a ver com a coragem de substituir expectativa por preparação, ansiedade por consistência e talento por execução. Afinal, nós não controlamos todas as variáveis da vida. Não controlamos o tempo, os imprevistos, o cenário ou as oportunidades que aparecerão pelo caminho.

Mas existe uma parte dessa história que sempre esteve nas nossas mãos, aquilo que escolhemos repetir todos os dias.

Talvez seja por isso que, de tempos em tempos, valha a pena interromper o piloto automático. Revisitar as escolhas que estamos fazendo, os hábitos que estamos cultivando e as expectativas que insistimos em alimentar. Não porque a vida exija perfeição, mas porque ela responde, com uma honestidade quase desconcertante, àquilo que repetimos todos os dias.

E talvez seja justamente aí que o futuro comece, muito antes do momento em que ele finalmente aparece.

Quero terminar te deixando uma pergunta.

Se a vida que você espera colher nos próximos anos fosse construída apenas pelos hábitos que você cultiva hoje, ela caminharia na direção que você realmente deseja?

Boa semana para gente!

A melhor idade é agora!!

Durante muito tempo, eu acreditei que maturidade significava estabilidade. Era quase uma consequência lógica. Quanto mais experiência acumulamos, mais tendemos a imaginar que a vida deveria caminhar na direção de estruturas cada vez mais sólidas: uma carreira consolidada, uma rotina previsível, um lugar conhecido, uma identidade profissional bem definida e a tranquilidade de não precisar mais provar nada para ninguém. Depois de tantos anos construindo, parece natural acreditar que o próximo passo seja apenas administrar aquilo que já foi conquistado.

Hoje penso diferente.

Não porque tenha deixado de valorizar tudo o que construí ao longo da vida. Pelo contrário. Talvez seja justamente por reconhecer o valor dessa trajetória que consigo perceber algo que antes me escapava: existe uma diferença importante entre estabilidade e estagnação. E, às vezes, essa fronteira é tão sutil que só conseguimos enxergá-la quando voltamos a sentir vontade de aprender, de explorar novos caminhos ou de construir alguma coisa que ainda não existia.

Aos 46 anos, tomei uma das decisões mais importantes da minha vida. Interrompi uma carreira sólida, construída ao longo de muitos anos, para fazer uma transição para um mercado completamente novo para mim. Aos 49, atravessei um oceano e recomecei a vida nos Estados Unidos. Agora, aos 50, resolvi finalmente tirar do papel um projeto que, durante muito tempo, ocupou um espaço silencioso dentro de mim: o Power Move.

Quando olho para esses últimos anos, percebo que eles têm muito mais em comum do que parece. Nenhum desses movimentos nasceu da impulsividade ou do desejo de abandonar tudo o que eu havia construído. Nasceram justamente do contrário. Foram possíveis porque existia uma trajetória. Porque havia repertório, experiência, histórias, erros, acertos, coragem acumulada em silêncio e uma compreensão de quem eu era que simplesmente não existia aos vinte e poucos anos.

Existe uma narrativa muito repetida de que recomeçar significa voltar para a estaca zero. Nunca consegui enxergar dessa forma. Ninguém começa do zero aos quarenta, aos cinquenta ou aos sessenta anos. Começamos do ponto mais rico da nossa trajetória, carregando tudo aquilo que aprendemos, sustentamos, perdemos, reconstruímos e, principalmente, tudo aquilo que tivemos coragem de questionar ao longo do caminho. A bagagem que acumulamos não pesa. Ela sustenta. O repertório não limita as nossas possibilidades; ele amplia a qualidade das escolhas que somos capazes de fazer e nos permite construir futuros muito mais alinhados com quem nos tornamos.

Talvez o maior presente da maturidade não seja apenas a experiência. Talvez seja a liberdade de usar essa experiência para construir algo que finalmente conversa com quem somos hoje, e não apenas com quem um dia imaginamos que deveríamos ser.

Curiosamente, essa percepção não é apenas uma impressão. Uma pesquisa conduzida pelo MIT em parceria com a Kellogg School of Management analisou quase três milhões de fundadores de empresas nos Estados Unidos e chegou a uma conclusão que desafia boa parte do imaginário popular: a idade média dos empreendedores de maior sucesso era de 45 anos e aqueles que iniciavam seus negócios aos 50 apresentavam uma probabilidade significativamente maior de construir empresas de alto crescimento do que empreendedores que começaram aos 30. Não gosto de usar estatísticas para convencer ninguém a mudar de vida. Mas gosto quando elas nos ajudam a desmontar narrativas que repetimos por tempo demais.

Talvez uma das maiores delas seja justamente a ideia de que existe uma idade certa para começar.

Ela nunca existiu.

Vera Wang trabalhou durante décadas como editora de moda e designer antes de criar a marca que a tornaria uma referência mundial. Carla Madeira escreveu seu primeiro romance, guardou o manuscrito por mais de uma década e só o publicou aos 50 anos, tornando-se uma das escritoras mais lidas do Brasil. Nenhuma delas começou do zero. Começaram de novo. Com mais repertório, mais clareza, mais consciência sobre aquilo que realmente importava e, talvez pela primeira vez, sem precisar pedir licença para ocupar o espaço que desejavam construir.

Tenho a impressão de que alguns movimentos importantes não acontecem porque estamos insatisfeitas com a vida que construímos. Acontecem porque toda vida precisa continuar respirando. Existe um tipo de vitalidade que só aparece quando aprendemos algo novo, quando nos colocamos diante de um desafio que desperta novamente a nossa curiosidade ou quando voltamos a sentir aquele frio na barriga de quem ainda acredita que pode construir futuros diferentes. Esses movimentos nos oxigenam, não porque apagam a história que vivemos até aqui, mas justamente porque impedem que ela se transforme em um lugar onde passamos apenas a administrar o passado.

Talvez seja exatamente esse o verdadeiro sentido do Power Move, não um convite para mudar de vida, nem uma celebração do recomeço pelo recomeço, muito menos uma defesa da ideia de que todos precisam romper com tudo o que construíram.

O que me interessa é outra coisa.

É criar um espaço onde mulheres possam lembrar que permanecer curiosas também é uma forma de permanecer vivas. Que continuar aprendendo é uma forma de honrar quem nos tornamos. Que reinventar a própria trajetória não significa negar o passado, mas permitir que ele sustente um futuro ainda mais coerente com a mulher que existe hoje.

Passei muito tempo acreditando que a maturidade significava chegar, hoje acredito que ela significa escolher.

Escolher com mais consciência. Com menos pressa. Com menos necessidade de aprovação. Com mais liberdade para construir uma vida que faça sentido não para quem esperava alguma coisa de nós, mas para quem nos tornamos ao longo do caminho.

A gente passa boa parte da vida acreditando que a idade fecha portas e hoje posso te afirmar sem nenhuma dúvida, ela faz exatamente o contrário, ela apenas nos entregue as chaves que ainda não sabíamos usar.

E eu quero terminar te deixando uma pergunta.

Se a idade deixasse de ser um argumento, o que você teria coragem de começar agora?

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Links das matérias que citei e que me inspiraram a refletir sobre isso:

• Age and High-Growth Entrepreneurship – MIT, Kellogg School of Management e NBER
  https://www.nber.org/papers/w24489

• PDF do estudo completo
  https://www.kellogg.northwestern.edu/faculty/jones-ben/htm/age%20and%20high%20growth%20entrepreneurship.pdf

• Agência Sebrae – Pela primeira vez, um terço dos novos empreendedores brasileiros tem mais de 45 anos
  https://agenciasebrae.com.br/dados/pela-primeira-vez-1-3-dos-novos-empreendedores-brasileiros-tem-mais-de-45-anos/

Imagem reprodução: Netflix

#Dica bacanuda 01

Começando uma sessão nova por aqui, o Dicas Bacanudas, nela vou indicar livros, séries, documentários, filmes, experiências e lugares que de alguma forma, tocaram ou tocam o meu coração.

Então, aí vai a primeira dica, se você ainda não assistiu, anota aí: Meu Nome é Agneta (Netflix). O filme é uma daquela obras que a gente começa sem muita expectativa e termina com aquela sensação gostosa de ter visto algo sensivel, inteligente e cheio de boas reflexões.

A Agneta é uma mulher comum, na faixa dos cinquenta, longe do padrão da “mulher bem-resolvida” que o cinema tanto gosta de colocar na tela. Ela come delicias francesas escondida, tem um sonho antigo de conhecer a França que todo mundo ao redor trata como coisa de criança, e vive num ambiente que insiste em lembrá-la do tamanho de "caixa” que ela deveria caber. Real demais, né?

A história dela é bacana, cheia de camadas e momentos emocionantes mas, o personagem que chamou a minha atenção foi o Einar, um senhor cheio de histórias, num primeiro momento super excentrico mas, que aos poucos vai se mostrando uma pessoa sensível, que teve que lidar com dores e de escolhas difíceis que muita gente ao redor dele chamaria de egoísmo.

O Einar quis viver a sua verdade e sabia exatamente do que tinha aberto mão pra poder ser quem ele era. E isso fazia toda a diferença. Ele não era um homem resolvido, mas tinha um tesão pela vida que poucos conseguem manter quando a vida machuca de verdade. Ele carregava culpas, cicatrizes, dores profundas e mesmo assim não deixava que isso o tornasse amargo a ponto de não conseguir ajudar outra pessoa. Ele era doce, gentil e foi um dos grandes responsáveis por tudo que vai acontencedo com a Agneta.

Eu achei muito bonito a forma como tudo se desenrolou e como a vida e a história dos dois foi se entrelaçando com tanto amor, cumplicidade e confiança. No filme fica claro que dor e alegria não são opostos e que dá pra carregar as duas ao mesmo tempo e ainda escolher espalhar vida.

Não vou contar mais pra não tirar a graça. Mas posso dizer que a grande mensagem que ficou pra mim foram essas: sonhos não são feitos pra ficar engavetados, são feitos para serem vividos, realizados e dois, a vida é breve e chega um momento em que a gente precisa parar de agradar todo mundo ao redor e aprender, de verdade, a se colocar em primeiro lugar, o resto vocês vão descobrir assistindo.

Agora separa um fim de semana, assiste e depois me conta. Agora me diz, você já viu? Tem alguma dica bacanuda também para compartilhar por aqui?

Onde assistir: Netflix

Imagem: reprodução pinterest

Existe um momento em que a verdade deixa de ser um "sussurro” e o que acontece depois disso tem muito menos a ver com clareza e muito mais com aquilo que estamos tentando proteger então: “Qual é a conversa que você continua adiando com você mesma?”

Foi com essa a pergunta que encerrei o último texto. Nos dias seguintes, enquanto relia algumas mensagens e refletia sobre as conversas que tenho tido com tantas mulheres, percebi que talvez existisse uma camada dessa reflexão que ainda merecesse ser explorada.

A maioria das mulheres com quem converso sobre isso não trava por falta de clareza, trava porque, em algum nível, já sabe que aquele projeto não faz mais sentido, que aquela rotina deixou de refletir quem ela é, que há meses ou anos, qual é a conversa que precisa ser tida, qual é a mudança que precisa começar e qual é o desejo que insiste em voltar, mesmo depois de ter sido empurrado para o fundo da agenda repetidas vezes.

O problema nunca foi a falta de uma resposta, foi ou melhor, é o medo do que fazer com ela.

Existe uma crença confortável de que, se ainda não agimos, é porque ainda não temos certeza suficiente. Essa crença nos permite continuar esperando sem nos sentirmos de certa forma, covardes. Permite tratar a inércia como prudência. Permite acreditar que, quando a clareza finalmente chegar, completa, inquestionável, sem nenhuma fresta de dúvida, aí sim, vamos agir.

Mas a clareza completa raramente chega antes da ação, na maior parte das vezes, ela aparece depois, como consequência dela.

E, se já sabemos disso, ainda que não admitamos em voz alta, talvez a pergunta mais honesta já não seja “por que ainda não tenho certeza?”. Talvez ela seja outra: "o que estou protegendo ao continuar esperando ter certeza?”

Tenho pensado bastante nas formas específicas que esse medo assume. Porque ele raramente se apresenta como medo do desconhecido. Isso seria fácil demais de nomear e, provavelmente, fácil demais de atravessar.

Ele costuma ser mais específico e, justamente por isso, fica mais difícil de reconhecer.

É o medo de deixar de ser reconhecida como a mulher que dá conta de tudo, depois de anos construindo justamente essa identidade. Porque, quando você admite que algo precisa mudar, uma parte de você teme que isso seja interpretado como fragilidade, quando, na verdade, talvez seja exatamente o contrário.

É o medo de admitir que parte do esforço dos últimos anos foi direcionada para um lugar que já não faz tanto sentido. Não que tenha sido desperdiçada, mas que talvez não tenha levado exatamente para onde você imaginava. E esse reconhecimento exige um pequeno luto que poucas pessoas se permitem viver: o luto da versão de si mesma que fez as melhores escolhas que podia com os recursos e a consciência que tinha naquele momento.

É o medo de que seja tarde demais. A comparação silenciosa com uma versão mais jovem de si mesma, que “deveria” ter percebido isso antes, ter agido antes, ter sido mais corajosa antes. Como se existisse um prazo de validade para se reencontrar.

E existe, talvez o mais delicado de todos, o medo de que mudar agora machuque as pessoas que dependem da estrutura que você sustenta hoje, um parceiro, filhos, uma equipe, amizades e por aí vai. É como se no íntimo, acreditassêmos que cuidar de nós mesmas e cuidar dos outros fossem necessariamente posições opostas no tabuleiro, quando, na verdade, talvez façam parte da mesma escolha.

Nenhum desses medos é irracional. Todos fazem sentido. E é justamente por fazerem sentido que são tão eficientes em nos manter paralizadas.

E, é fato, há uma diferença enorme entre desejar e decidir e, entre decidir e agir, existe uma distância ainda maior, que poucas pessoas conseguem atravessar.

Conheço mulheres que carregam o mesmo desejo durante anos. Não porque o desejo seja pequeno ou fraco, mas porque, sem uma ação que lhe dê corpo, ele nunca chega a se transformar em movimento. Ele apenas se repete. Reaparece na mesma época do ano, na mesma conversa com as mesmas amigas, na mesma reflexão silenciosa durante uma viagem, na mesma sensação de que a vida poderia ser diferente.

E o que poderia ter sido o início de uma virada vai, lentamente, se transformando em outra coisa. Vira mais uma frustração no já extenso rol de sonhos e projetos "engavetados". Vira aquela lista invisível de “um dia eu vou” ou vira uma fonte recorrente de desconforto, em vez de uma fonte de direção.

Porque o desejo, sozinho, não transforma nada, ele apenas insiste. Quem transforma é a ação, mesmo quando pequena, mesmo quando incompleta, mesmo quando ainda distante de qualquer certeza.

Talvez seja necessário dizer isto com todas as letras: o medo não é, necessariamente, um sinal de que a verdade está errada, é, muitas vezes, o sinal de que ela é real.

Quanto maior o custo emocional de admitir alguma coisa, maior costuma ser a chance de que essa coisa importe de verdade. As verdades pequenas, descartáveis e sem consequência raramente exigem coragem para serem encaradas. Elas não mobilizam medo porque também não mobilizam mudança. As que mobilizam medo são justamente aquelas que têm o poder de reorganizar uma vida.

Talvez seja por isso que o medo mereça ser interpretado menos como um sinal para recuar e mais como um indicador de relevância. Não como um motivo para fugir da conversa, mas como a confirmação de que essa é, precisamente, a conversa que vale a pena ter.

Não escrevo isso para sugerir que toda mudança deva ser brusca, nem que toda inquietação exija uma grande reviravolta. A vida real raramente funciona assim e eu seria a primeira a desconfiar de qualquer fórmula que prometesse o contrário.

Mas talvez exista uma diferença importante entre esperar a certeza chegar e dar o primeiro passo possível, mesmo sem ela.

Talvez a pergunta não seja “estou pronta?”, talvez a pergunta seja outra.

Na verdade deveríamos nos perguntar: O que estou protegendo ao continuar esperando estar pronta?

imagem reprodução Pinterest.

Tenho pensado muito sobre a forma como as mudanças acontecem.

Ou talvez, mais especificamente, sobre a forma como acreditamos que elas acontecem.

Existe uma tendência quase automática de associar transformação aos momentos visíveis da vida. À mudança de cidade ou país, à troca de carreira, ao relacionamento que termina ou começa, ao novo projeto ou a qualquer acontecimento capaz de criar uma linha clara entre um antes e um depois. Talvez porque os acontecimentos ofereçam uma narrativa mais confortável. Eles organizam a história. Permitem identificar causas, consequências e marcos temporais. Fazem parecer que as grandes viradas possuem uma data específica para começar.

Mas quanto mais observo as pessoas ao meu redor, mais tenho a sensação de que as transformações mais profundas raramente começam quando se tornam visíveis. A mudança que o mundo enxerga costuma ser apenas a parte final de um processo muito mais silencioso. A consequência de algo que já vinha acontecendo muito antes, longe dos olhos dos outros, em um território que dificilmente aparece quando contamos nossas histórias.

Talvez porque as verdadeiras viradas da vida não comecem nos acontecimentos. Talvez elas comecem quando alguma coisa dentro de nós passa a ser impossível de ignorar.

Não falo de grandes revelações ou de momentos “uau” de clareza. Na maioria das vezes, essas verdades chegam de forma muito mais discreta. Elas aparecem como uma inquietação recorrente, uma pergunta que insiste em voltar, uma curiosidade que não desaparece ou uma sensação persistente de que existe alguma conversa importante esperando para ser feita.

E talvez seja justamente por isso que esse seja um movimento tão difícil de reconhecer quando acontece. Ao longo da vida, aprendemos a confiar muito mais naquilo que pode ser comprovado do que naquilo que apenas pode ser sentido. Aprendemos a respeitar fatos, evidências, resultados e acontecimentos concretos, mas raramente recebemos repertório para lidar com percepções ainda em formação. Quando uma verdade começa a surgir dentro de nós, ela dificilmente chega acompanhada de garantias. Ela chega como uma sensação, como uma possibilidade, como algo que ainda não possui contornos suficientemente definidos para ser transformado em decisão.

Talvez seja por isso que a primeira reação quase nunca seja acolher essa percepção. A primeira reação costuma ser negociar com ela.

Tentamos explicar. Tentamos racionalizar. Tentamos encontrar razões para acreditar que estamos exagerando, que estamos cansadas, que estamos sendo impulsivas ou que simplesmente não é o momento de pensar sobre aquilo. Existe uma tentativa quase automática de preservar a estrutura que já conhecemos, porque toda verdade relevante carrega consigo algum nível de ameaça. Ela ameaça uma narrativa, uma identidade, um plano cuidadosamente construído ou uma versão de futuro que, até pouco tempo atrás, parecia fazer todo sentido.

E não há nada de estranho nisso.

Existe conforto na familiaridade, uma espécie de aconchego em continuar habitando aquilo que já conhecemos, mesmo quando algumas partes dessa história deixaram de refletir quem somos hoje, uma "segurança" naquilo que nos é familiar e uma tranquilidade particular em permanecer em territórios cujas regras já aprendemos. Por isso, muitas vezes, não fugimos da verdade em si. Fugimos das perguntas que ela inevitavelmente traz.

O problema é que determinadas verdades não desaparecem simplesmente porque escolhemos não olhar para elas. Durante algum tempo, podemos até conseguir empurrá-las para o fundo da agenda, preenchê-las com trabalho, compromissos e responsabilidades ou convencermo-nos de que existem assuntos mais urgentes para resolver. Mas algumas percepções possuem uma estranha capacidade de permanecer. Elas continuam ali, discretas, acompanhando a vida enquanto ela acontece. E quanto mais tentamos silenciá-las, mais elas parecem encontrar outras formas de se manifestar.

Às vezes surgem como uma sensação recorrente de desalinhamento. Outras vezes aparecem como exaustão, irritação constante ou aquela impressão difícil de explicar de que a vida continua funcionando exatamente como deveria, mas alguma parte de nós já não consegue se reconhecer completamente nela. Em outros momentos, elas reaparecem como perguntas insistentes durante uma viagem, uma caminhada, uma manhã tranquila de domingo ou qualquer instante em que os ruídos diminuem e finalmente conseguimos ouvir os nossos próprios pensamentos.

E talvez seja justamente nesse espaço, quase sempre invisível para quem observa de fora, que aconteçam os movimentos mais importantes da vida.

Não os movimentos visíveis, que costumam receber atenção, reconhecimento e explicações. Mas aqueles que acontecem longe da plateia, quando ninguém está observando e nenhuma decisão ainda foi tomada. O movimento de permanecer diante de uma pergunta, de levar uma inquietação a sério, de permitir que uma verdade exista antes de exigir dela uma solução.

Porque existe algo profundamente transformador no momento em que paramos de fugir de nós mesmas, em que deixamos de gastar energia tentando justificar aquilo que sentimos e passamos a observá-lo com curiosidade, em que abandonamos a necessidade de ter todas as respostas antes de admitir a existência da pergunta ou quando reconhecemos que algo importante está tentando nos mostrar um caminho, mesmo que ainda não saibamos exatamente qual.

Talvez seja por isso que tantas mudanças pareçam repentinas para quem observa de fora. As pessoas enxergam a decisão ou o resultado e não os "bastidores” ou um longo processo. Enxergam a mudança de cidade, a troca de carreira, o novo projeto ou o relacionamento que mudou de fase mas, quase ninguém vê os meses, às vezes anos, de conversa interna que antecederam aquele momento. Quase ninguém vê o trabalho invisível de conviver com uma verdade até que ela encontre espaço suficiente para ser reconhecida.

E talvez seja justamente aí que a virada real aconteça, não quando uma decisão é tomada mas, quando uma verdade emerge e escolhemos não abandoná-la, quando deixamos de tratá-la como um ruído passageiro e passamos a escutá-la com atenção, quando paramos de fugir da conversa e decidimos permanecer nela.

Porque é nesse instante, silencioso e profundamente íntimo, que uma vida começa a mudar de direção, muito antes de qualquer outra pessoa perceber.

Talvez seja por isso que as maiores transformações da vida raramente comecem quando algo muda do lado de fora, elas começam quando uma verdade deixa de ser apenas um sussurro e passa a ocupar espaço suficiente para ser ouvida e, principalmente, quando escolhemos não abandoná-la.

Agora eu quero te deixar uma pergunta:

Qual é a conversa que você continua adiando com você mesma?

Imagem reprodução: Pinterest

Existe um tipo de cansaço que não aparece nos exames, não melhora com um fim de semana relax e tampouco se resolve com férias. É um cansaço mais difícil de explicar porque, olhando de fora, não existe nada obviamente errado. A vida está andando. O trabalho continua acontecendo, os compromissos são cumpridos, as contas seguem pagas, os filhos crescem, os projetos avançam e as pessoas ao redor continuam enxergando aquela mulher que sempre encontra um jeito de resolver o que precisa ser resolvido.

Talvez seja exatamente por isso que ele seja tão silencioso. Porque quando a vida continua funcionando, ninguém imagina que alguma coisa possa estar se perdendo pelo caminho.

Há mulheres que passam anos habitando essa espécie de território invisível. São admiradas pela competência, reconhecidas pela capacidade de sustentar múltiplas responsabilidades e frequentemente descritas como aquelas pessoas que “dão conta de tudo”. E, durante muito tempo, elas mesmas acreditam nessa narrativa.

Afinal, os indicadores externos parecem confirmar que está tudo bem. A carreira segue, a família segue, a rotina segue e o mundo continua girando sem grandes rupturas.

Mas existe uma pergunta que começa a surgir em momentos inesperados, quase sempre quando os ruídos do dia a dia diminuem por alguns instantes. Ela aparece diante de um espelho, durante uma viagem, em uma manhã de domingo ou no silêncio desconfortável de uma conquista que deveria trazer mais felicidade do que efetivamente trouxe.

E a pergunta é simples, embora raramente seja fácil de encarar: em que momento eu deixei de me reconhecer dentro da vida que construí?

Talvez uma das grandes armadilhas da vida adulta seja acreditar que funcionamento e alinhamento são a mesma coisa e não são.

Uma vida pode funcionar perfeitamente e, ainda assim, estar distante de quem somos. Pode ser eficiente, organizada, admirada e bem-sucedida, mas já não conversar com a pessoa que a habita.

E reconhecer isso costuma provocar uma sensação estranha, porque não existe um vilão claro nessa história. Não há necessariamente um erro, uma tragédia ou uma decisão equivocada para apontar. Pelo contrário. Muitas vezes foram justamente as escolhas certas que nos trouxeram até aqui.

A questão é que a vida continua acontecendo depois das escolhas. Nós continuamos acontecendo. E aquilo que fazia sentido há dez anos nem sempre permanece fazendo sentido hoje.

É curioso observar como aprendemos a identificar crises, mas não aprendemos a identificar desalinhamentos. Sabemos reconhecer quando algo quebra. Sabemos pedir ajuda quando a estrutura ameaça desmoronar. Sabemos nomear fracassos, perdas e rupturas mas, quase ninguém nos ensina a perceber quando uma vida continua de pé e, ainda assim, deixa de refletir quem nos tornamos.

Por isso, tantas mulheres confundem desalinhamento com ingratidão. Sentem um desconforto profundo e imediatamente o silenciam porque, afinal, existem tantas razões para agradecer.

E existem mesmo. O problema é que gratidão e autenticidade nunca foram sinônimos.

É possível ser profundamente grata pela vida construída e, ao mesmo tempo, reconhecer que algumas partes dela já não servem mais.

O que vai ficando para trás raramente desaparece de uma vez. A perda acontece em pequenas parcelas, quase imperceptíveis. Primeiro vai embora um pouco da curiosidade. Depois, a capacidade de se entusiasmar com o futuro. Em seguida, desaparecem os espaços de silêncio, os interesses que não produzem resultado, os desejos que não cabem na agenda e tudo aquilo que não parece urgente o suficiente para ocupar um espaço na rotina.

Sem perceber, muitas mulheres passam a viver uma vida completamente preenchida e estranhamente vazia ao mesmo tempo. Não vazia de atividades, compromissos ou realizações. Pelo contrário, cheia de responsabilidades, metas, entregas e resultados mas, vazia daquela sensação de presença que faz com que a gente se reconheça no caminho que está percorrendo.

Vazia daquele entusiasmo quase infantil que nos faz sentir parte da própria história, e não apenas responsáveis por administrá-la.

Talvez seja por isso que tantas transformações importantes sejam, equivocadamente, chamadas de crise. A crise dos quarenta. A crise dos cinquenta. A crise da meia-idade. Como se houvesse algo de errado em revisitar escolhas, questionar direções ou admitir que a pessoa que existe hoje não é mais a mesma que existia quando determinadas decisões foram tomadas.

Mas talvez isso não seja crise, talvez seja maturidade.

Talvez seja apenas a vida nos lembrando que crescimento não acontece apenas quando construímos algo novo. Às vezes, ele acontece quando temos coragem de olhar para aquilo que construímos com tanto esforço e perguntar, sem culpa e sem vergonha, se ainda nos reconhecemos ali.

Porque existe uma diferença importante entre carregar uma vida e habitar uma vida, entre administrar uma rotina e sentir-se presente nela, entre cumprir um papel e sentir que ele ainda faz sentido.

E talvez uma das conversas mais urgentes para mulheres que passaram a vida inteira sendo fortes, responsáveis e competentes seja justamente esta: até que ponto a capacidade de sustentar tudo se transformou em uma forma sofisticada de não perceber o que já não faz sentido? Até onde a sua eficiência e produtividade não virou uma fuga?

A resposta certamente não é abandonar tudo, mudar tudo ou reinventar tudo da noite para o dia. A vida real não funciona assim mas, talvez, ela comece com algo muito mais simples e, justamente por isso, muito mais difícil.

Talvez ela comece no momento em que deixamos de perguntar apenas se a vida está funcionando e passamos a perguntar se ela ainda se parece conosco.

Porque, no fim das contas, o maior risco não é construir a vida errada, o maior risco é permanecer por tempo demais em uma vida que um dia fez sentido, mas que já não acompanha a mulher que nos tornamos.

E talvez essa seja uma das conversas mais honestas da vida adulta.

Não sobre mudar tudo. Não sobre recomeçar do zero. Não sobre abandonar responsabilidades ou jogar fora a história construída até aqui mas, sobre reconhecer que crescer também significa se atualizar.

Que a mulher que fez determinadas escolhas não é exatamente a mesma mulher que hoje convive com as consequências delas e que existe uma enorme diferença entre viver uma vida que funciona e viver uma vida na qual você ainda se reconhece.

Tenho a sensação de que essa conversa está apenas começando e por isso, quero te fazer uma pergunta: você já viveu aquele momento em que tudo parecia estar funcionando perfeitamente por fora, mas alguma coisa dentro de você insistia em dizer que estava na hora de revisar a rota?

Se a resposta for sim, me escreva, talvez as histórias, dúvidas e perguntas que surgirem dessa reflexão ajudem a construir a próxima conversa que podemos ter.

Desta vez, em voz alta.

Há perguntas que aparecem cedo demais e desaparecem com o tempo. Outras fazem o caminho inverso. Permanecem silenciosas durante anos e só revelam sua importância quando a vida já acumulou alguma estrada.

Tenho a impressão de que a pergunta que mais me acompanha pertence a essa segunda categoria.

Sempre fui uma pessoa de movimento. Nasci em uma cidade, cresci em outra, construí minha trajetória profissional em lugares diferentes e, há quase dois anos, tomei uma das decisões mais significativas da minha vida: mudar de país e começar um novo capítulo nos Estados Unidos. Não foi a primeira mudança importante da minha história e, talvez por isso mesmo, ela me levou a revisitar uma pergunta que me acompanha há muito tempo. Quando olho para trás, percebo que cada deslocamento teve suas razões particulares, mas todos pareciam responder ao mesmo impulso silencioso: a necessidade de reconhecer quando era hora de permanecer e quando era hora de seguir adiante.

Curiosamente, essa pergunta se tornou ainda mais presente nos últimos anos. Não durante um período de crise. Não quando tudo parecia incerto ou quando eu precisava tomar uma decisão urgente. Ela surgiu justamente em um momento de maior serenidade. E talvez exista uma razão para isso.

Quando somos jovens, a vida nos “empurra”. Há estudos para concluir, trabalhos para conquistar, relacionamentos para construir, filhos ou projetos para criar, responsabilidades para assumir e por aí vai. Estamos tão ocupados avançando que raramente paramos para questionar a direção. O movimento parece natural, quase inevitável. Existe sempre um próximo passo à frente, uma próxima meta, uma próxima conquista.

Com o passar do tempo, porém, o cenário muda. A carreira ganha forma. Algumas conquistas chegam. Outras perdem a importância que pareciam ter. Certos sonhos se realizam. Outros simplesmente deixam de fazer sentido. A vida já não é apenas um terreno em construção; ela começa a revelar sua arquitetura. E é justamente nesse momento que surge um desafio novo: escolher conscientemente o que merece permanecer e o que já pode ou merece ser deixado para trás.

Durante muitos anos ouvimos que deveríamos encontrar nosso propósito. A palavra ganhou livros, palestras, cursos, podcasts e discursos corporativos. Foi repetida tantas vezes que acabou perdendo parte de sua densidade. Não tenho nada contra propósito, pelo contrário, apenas suspeito que, em determinadas fases da vida, essa talvez não seja a pergunta mais importante.

Porque há momentos em que não estamos procurando uma grande revelação. Não estamos tentando descobrir quem somos. Não estamos começando do zero. Estamos tentando discernir. Estamos tentando compreender quais projetos ainda nos representam, quais relações continuam fazendo sentido, quais ambições permanecem vivas e quais pertencem a uma versão de nós mesmas que já ficou para trás.

Existe uma diferença importante entre construir uma vida e revisar uma vida. A construção exige energia. A revisão exige consciência.

Quando somos jovens, quase tudo parece caber. Aceitamos convites, abraçamos oportunidades, acumulamos compromissos, fazemos planos para os próximos cinco, dez ou quinze anos. Acreditamos que haverá tempo para tudo. Mais tarde descobrimos que não.

Descobrimos que tempo é uma moeda mais valiosa do que imaginávamos. Descobrimos que atenção é um recurso finito. Descobrimos que cada escolha carrega uma renúncia invisível. E, sobretudo, percebemos que não basta perguntar o que queremos. É preciso perguntar o que merece receber a parte mais preciosa de nós.

Outro dia ouvi uma reflexão interessante. A ideia era simples: toda vez que permitimos que alguém entre em nossa vida, deveríamos nos perguntar se aquela pessoa nos aproxima ou nos afasta da melhor versão de quem podemos ser.

Gostei da pergunta porque ela não vale apenas para pessoas.

Ela vale para amizades, relacionamentos afetivos e parcerias profissionais, mas também vale para projetos, ambientes, compromissos e hábitos. Vale para as conversas que cultivamos. Vale para os lugares onde escolhemos investir nosso tempo. Vale até para determinadas narrativas que insistimos em repetir sobre nós mesmas.

A pergunta permanece a mesma: isso contribui para a vida que desejo construir ou apenas ocupa espaço nela?

Há sonhos que nos expandem e há sonhos que nos aprisionam. Há objetivos que nasceram de um desejo legítimo e há outros que nasceram apenas da necessidade de corresponder às expectativas alheias. Há projetos que nos desafiam a crescer e há projetos que continuamos sustentando apenas porque um dia pareceram importantes.

A maturidade talvez consista justamente em aprender a distinguir uma coisa da outra.

Nem tudo aquilo que nos trouxe até aqui será capaz de nos levar adiante. Essa é uma verdade difícil de aceitar porque envolve despedidas silenciosas. Não apenas de pessoas ou circunstâncias, mas também de identidades.

Às vezes precisamos nos despedir da profissional que fomos durante décadas para abrir espaço para aquela que ainda estamos nos tornando. Às vezes precisamos abandonar uma definição de sucesso que nos orientou durante anos. Às vezes precisamos reconhecer que determinados objetivos perderam relevância, mesmo que tenham parecido fundamentais em algum momento da nossa história.

E há uma liberdade inesperada nesse reconhecimento.

A liberdade de parar de sustentar o que já não nos representa. A liberdade de não continuar investindo energia em algo apenas porque um dia escolhemos aquilo. A liberdade de escolher novamente.

Talvez por isso eu tenha me interessado cada vez mais pelas conversas que antecedem as grandes decisões. Não pelas decisões em si, mas pelo espaço que existe antes delas. Aquele momento delicado em que algo dentro de nós já percebeu que uma mudança é necessária, embora ainda não saiba exatamente qual forma ela terá.

Ao longo dos anos, observando minha própria trajetória e ouvindo as histórias de tantas mulheres inteligentes, competentes e bem-sucedidas, percebi que os momentos mais transformadores raramente começam com uma resposta. Eles começam com uma pergunta bem formulada. Uma pergunta capaz de interromper o piloto automático. Uma pergunta capaz de reorganizar prioridades. Uma pergunta capaz de revelar aquilo que já sabíamos, mas ainda não tínhamos coragem de admitir.

Talvez seja sobre isso que eu queira escrever daqui para frente.

Sobre escolhas.

Sobre transições.

Sobre carreira, relações, maturidade e legado.

Sobre aquilo que nos move, aquilo que nos transforma e aquilo que permanece quando tantas outras coisas mudam.

E, foi dessa reflexão que nasceu o Power Move, um projeto pessoal que venho construindo nos últimos meses e que, aos poucos, também passará a habitar este espaço. Não como um lugar de respostas prontas, mas como uma mesa para conversas que merecem profundidade, tempo e reflexão. Um espaço para pensar sobre movimento, mudança e legado, três dimensões que, cada vez mais, me parecem inseparáveis de uma vida vivida com intenção.

Porque algumas perguntas não precisam ser resolvidas imediatamente.

Precisam apenas ser feitas.

E talvez eu queira encerrar este texto da mesma forma que ele começou.

Com uma pergunta simples, mas que tem me acompanhado há bastante tempo.

Nesta fase da sua vida, o que ainda merece o seu movimento?

Conseguimos e temos que celebrar!

Foram 30 textos. Trinta encontros comigo mesma e com vocês.

Talvez esse seja o melhor resumo desse desafio que me propus como experiência aqui no Substack: voltar a escrever de forma livre, sem a pressão de ter que falar sobre isso ou aquilo.

Para mim, esses 30 artigos foram, de certa forma, um reencontro. E eu senti falta disso por muito tempo.

Há 11 anos, criei um blog. Naquela época, isso fazia todo sentido para quem veio da geração do papel de carta, das agendas rabiscadas, dos diários improvisados e da necessidade quase instintiva de transformar sentimentos em palavras. Eu sempre gostei de escrever. Sempre. De certa forma, escrever sempre foi uma extensão de quem eu sou.

A escrita, para mim, assim como a leitura, sempre foi uma forma de despressurizar emocionalmente. Quando você escreve, consegue colocar para fora, tangibilizar emoções, organizar pensamentos e entender o que sente. Quando você lê, acontece algo igualmente poderoso: você desacelera, oxigena a mente, se desconecta do excesso e se reconecta com aquilo que importa.

Livros sempre foram caminhos. Portas. Convites para novas perspectivas. Às vezes, para me emocionar com uma história. Às vezes, para aprender algo novo. Às vezes, apenas para lembrar que existem infinitas formas de olhar para a vida. Talvez por isso eu sempre tenha associado leitura e escrita com viagem, porque ambas expandem, deslocam e transformam, nos tocando intimamente.

E, ainda assim, mesmo curtindo esse processo, durante meses, talvez quase um ano, eu resisti a voltar a escrever. Entrava no blog e saía. Começava uma ideia e abortava. Adiava. Até que teve aquele episódio em que eu simplesmente perdi o blog. E, ironicamente, foi isso que me trouxe até aqui.

O Substack não surgiu como plano. Surgiu como consequência. E esse processo de me propor a escrever 30 textos de forma livre, por isso o marcador de 30/30, me fez pensar no quanto demoramos para tirar sonhos do papel.

Eu sempre quis escrever mais. Sempre pensei em um livro, em crônicas, em um espaço que fosse verdadeiramente meu. Mas a rotina vai ocupando espaço, a urgência vai vencendo o importante e, aos poucos, a gente vai se abandonando sem perceber. Quando você vê, o tempo passou.

Esses 30 textos nasceram justamente disso: da necessidade de destravar. Da vontade de voltar a fazer algo pelo simples prazer de transbordar. Sem compromisso com engajamento, sem obrigação de gerar comoção, sem estratégia para vender, captar lead, performar ou evidenciar uma autoridade pessoal. Foi a escrita pelo simples prazer da escrita.

Porque quando a gente escreve com verdade, inevitavelmente encontra quem se reconhece ali. Esse espaço virou isso: um lugar onde penso alto, compartilho experiências, organizo ideias e divido perspectivas. Um ambiente de troca genuína.

Foi muito bom viver isso. Foi muito bom escrever quando eu queria, sobre o que eu queria, do jeito que fazia sentido. Foi muito bom perceber que me colocar em desafio me fez crescer.

Porque sair da zona de conforto nem sempre significa fazer algo grandioso. Às vezes, significa simplesmente voltar para algo que sempre foi seu, mas que você deixou para depois.

Esses 30 artigos foram isso: um exercício de retorno, de coragem e de autenticidade.

Eu queria escrever 30 textos seguidos, sem pausa. Mas, no momento em que percebi que isso começava a me gerar mais mal-estar, e não aquele desconforto saudável do crescimento, mas o automático que eu não gosto, eu entendi que precisava ajustar a rota.

Porque aqui eu não quero ser automática. Aqui eu quero ser criativa. Quero ser genuína. Quero agir com intencionalidade, mas de uma forma leve e positiva. Não para obter algo de alguém, mas para servir. Não para performar, mas para construir.

Existe uma diferença enorme entre produzir por obrigação e criar por verdade. E eu escolho a segunda. Sempre.

Esses 30 artigos representam muito mais do que uma meta cumprida. Eles representam uma nova versão, um novo ritmo e uma nova forma de ocupar espaço.

Agora, nesse novo momento, quero organizar melhor minhas ideias por aqui. Talvez compartilhar sessões mais específicas, trazer reflexões mais estruturadas, dividir dicas de coisas que eu gosto e que acredito que valem a pena ser compartilhadas. Inspirações, referências, aquilo que me emociona, o que me provoca, o que me faz pensar.

Quero falar sobre carreira, sobre bastidores corporativos, sobre mercado, liderança, ambidestria, inovação, futuro do trabalho e sobre o dia a dia real de quem vive tudo isso. Sobre a construção constante entre estratégia e sensibilidade.

Como conselheira, como executiva de mercado que fez uma transição de carreira e agora atua como CEO de uma EdTech, eu acredito que posso ajudar muita gente. Não porque tenho respostas prontas, mas porque vivi e sigo vivendo muitas das perguntas que ainda inquietam tanta gente.

Da mesma forma, também quero compartilhar sobre a minha vida de imigrante vivendo aqui nos EUA, o reencontro com o meu feminino, vida real, dicas e novos olhares sobre a vida.

Talvez esse espaço seja justamente isso: um lugar para compartilhar travessias e seguir buscando a nossa melhor versão, não de uma maneira ansiosa, mas com maturidade e intenção.

Estar aqui, para mim, escrevendo, interagindo, aprendendo e me inspirando, representa a lembrança de que a gente nunca deveria abandonar aquilo que nos faz sentir vivos.

Escrever me lembra disso. Ler também. Viajar também. Sonhar, principalmente.

Porque toda vez que a gente se desafia a sair de um lugar que nos engessa, algo novo se abre.

E talvez crescer seja exatamente isso: parar de adiar aquilo que, no fundo, sempre soubemos que era nosso caminho.

Vem comigo?

Fotos: acervo Nasa

Sei que pode parecer meio fora do timing, mas eu não queria escrever por escrever. Eu precisava “filtrar” tudo isso, entender o impacto e o que “mexeu” aqui dentro. Quando a NASA lançou a missão Artemis, não foi apenas um foguete que subiu, foi um revival, um marco e um símbolo de algo muito maior, em especial para minha geração.

Depois de mais de 50 anos desde o programa Apollo program, que levou o homem à Lua, e sim eu acredito nisso, a humanidade voltou a olhar para o espaço e para a Lua não como memória ou algo intocável, mas como destino e é impossível achar isso “ comum” .

Aqui eu não vou falar sobre a exploração espacial, muito menos sobre geopolítica, avanço tecnológico ou narrativa civilizatória. Isso tudo já está posto e cada um fique com aquilo que lhe convém. É inegável que estamos vivendo uma nova corrida, não mais apenas entre nações, mas entre modelos de futuro. Lua, Groenlândia, terras raras, inteligência artificial, chips ultra potentes e por aí vai, tudo isso são peças de um grande tabuleiro e disputa de poder.

Mas o que ficou em mim foi outra coisa, o quanto podemos ser audaciosos e surpreendentes como humanos.

E acabei me lembrando de um bate-papo entre o professor Clóvis de Barros Filho e Sérgio Sacani, que abrindo um parenteses, eu tenho amadooo acompanhar, sobre evolução da humanidade, guerras e sonhos. Em determinado momento surgiu uma pergunta sobre quantas vezes a humanidade avançou pelo amor e quantas pelo conflito/guerra? A resposta nunca é simples, mas talvez a mais honesta seja reconhecer que os dois motores coexistem, que pela dor e pelo amor, avançamos.

A exploração espacial sempre carregou interesses estratégicos, mas ao mesmo tempo desperta algo que nenhuma agenda política consegue controlar, a imaginação.

Quem nunca, quando criança, quis ser astronauta ou passou horas olhando o céu tentando entender o que havia além? Eu sou da geração do Cometa Halley. Lembro da minha mãe fazendo uma festinha temática em um dos meus aniversários, todo mundo de camiseta, ganhamos até uma lunetinha. Bons tempos esses das festinhas simples, dos bolos caseiros e cheios de afeto e muita cobertura de dona Eliana, minha mãe, e de um mundo que parecia muito maior e mais divertido de se viver.

Mas voltando à Artemis, o que mais me chamou atenção foi como o mundo parou para ver. Muita gente foi até o lançamento aqui na Flórida, eu acabei optando por não ir e depois me arrependi, porque mesmo tendo visto daqui de casa, não é a mesma coisa. Ainda assim, o que eu vi foi impressionante, surreal.

No meu condomínio foi todo mundo para a frente das casas acompanhar a ARTEMIS rasgando o céu azul e limpo aqui de Orlando. Olhando para o céu, o tempo parou por alguns minutos. Um lançamento de foguete com clima de final de Super Bowl no melhor estilo americano com bandeirinhas, bottons, transmissão ao vivo em vários canais, milhares de pessoas acampadas literalmente no Cabo Canaveral, enfim, dois shows, a nave e a galera curtindo.

E isso não foi apenas sobre um marco tecnológico, foi sobre pertencimento. É o mesmo sentimento que atravessou gerações desde o Apollo 11, passando pelo fascínio coletivo com o Cometa Halley.

Acho que existe algo quase primitivo nisso, olhar para o céu e se perguntar até onde podemos ir? E talvez, no meio de tanta inteligência artificial, esse seja o lembrete mais importante, o que nos move ainda não é algoritmo ou tecnologia, são os nossos sonhos e isso é genuinamente humano.

Outra coisa que o lançamento da ARTEMIS mexeu comigo, principalmente no meu momento atual, chegada dos 50 anos, foi o mito da idade. Os astronautas da Artemis não eram jovens prodígios, eles estavam na faixa dos 45 a 55 anos e isso não é coincidência, é critério. A NASA não selecionou apenas capacidade técnica, ela buscou uma construção de maturidade emocional, resiliência psicológica e capacidade de tomada de decisão sob pressão extrema.

E foi muito bonito ver isso. Ver a emoção deles, conhecer um pouco das histórias, das suas famílias e da trajetória em especial da astronanauta mulher, ali, potente, ocupando aquele espaço com identidade. São muitas camadas. E isso inevitavelmente traz um paralelo com o mundo dos negócios e com a nova economia. Fundadores mais experientes tendem a construir empresas mais sustentáveis, seja pela estrada percorrida, seja por tudo que já tentaram e falharam antes de acertar.

Todo nós sabemos que decisões complexas exigem repertório, não apenas energia e clareza de propósito geralmente chega depois dos 40, não antes.

Na prática, o que a gente vê, tanto no espaço quanto no empreendedorismo, é que o auge acontece quando identidade e competência finalmente se encontram. Então, se você, como eu, passou ou está passando por um momento de dúvida ou de reavaliação, talvez seja importante respirar e deixar um pouco a vida fluir. Não se cobre tanto mas, também não fique achando que pode deixar a vida passar. Talvez, você possa estar entrando no início da sua fase mais potente. Porque agora não existe só estrada, existe consciência.

No fim, esse texto não é sobre a Lua, não é sobre missão espacial e nem sobre performance aos 50. Esse texto é sobre sonhos. Sobre a nossa capacidade de ir além. Sobre o que ainda nos move. Sobre o que ainda nos faz humanos. Ver um foguete subir não é só assistir a um avanço tecnológico. É reviver algo essencial, o encantamento, a criatividade, a imaginação.

Tenho certeza de que quem acompanhou a missão, até o retorno que mais parecia uma final de Copa do Mundo, não estava ali apenas pela tecnologia ou pela corrida espacial. Era sobre emoção. Era sobre o sonho quase universal de tocar o céu, de ver as estrelas de perto, de atravessar o mundo em um foguete e isso sim, continua mágico.

Em um mundo cada vez mais automatizado, parar para olhar o céu e sentir algo, sem conseguir explicar completamente, é quase um ato de resistência. E talvez seja isso que a Artemis representa. Não apenas a volta à Lua, mas a volta de uma parte esquecida de nós mesmos, a nossa capacidade eminentemente humana de sonhar e de realizar.

Tem um tipo de cansaço que não vem do fim, vem de quem está lutando há muito tempo.

Porque todo mundo está, mesmo quando parece que não.

Cada pessoa carrega as próprias batalhas, os próprios medos, os próprios silêncios que ninguém vê.

E, às vezes, a gente olha de fora e acha que a vida do outro é leve, divertida, “fácil”, praticamente um comercial de margarina, sem imaginar o tamanho do peso que essa pessoa carrega por dentro.

E aí, não bastassem as vidas instagramáveis, chega um momento em que você está exausta (o) e o cansaço bate diferente. Ele não é só físico, é emocional.
É um somatório de micro excessos, dias acelerados, noites mal dormidas, acúmulo de tentativas, de insistências, de conversas difíceis, de dias em que você seguiu… e seguiu tentando sustentar algo, mesmo sem vontade.

Mas isso não é o fim, até porque tudo é cíclico e a vida não é linha reta.
Ela é movimento. É como um eletrocardiograma: sobe, desce, sobe, desce.

Tem momentos de pico, de alegria, de leveza e tem vales, tempos mais sombrios, às vezes mais longos, mais pesados, mais silenciosos.

Mas enquanto existe esse movimento, existe vida, quando para, aí sim, como no eletro, é fim de linha.

Então, se hoje está pesado aí, seja menos exigente com você. Porque você ainda está aqui. Ainda sente, ainda tenta, ainda questiona, ainda busca a sua melhor versão e isso, por si só, já significa muito.

Talvez hoje não seja dia de vencer nada, muito menos de dar conta de tudo, talvez seja só dia de pausar, de se acolher, de se escutar em silêncio.

Cuidar do básico. Respirar um pouco mais fundo. Diminuir o ritmo sem culpa. Tirar um tempo para você, como eu já disse em um outro texto aqui, "take your time”.

E mesmo que você esteja cansada(o), não desista. Pega um ar, respira, dá uma pausa e depois volta, porque, às vezes, você está a um milímetro da virada e é exatamente nesse ponto que a maioria para.

E você não chegou até aqui para parar agora, concorda?

Há um tipo de experiência que sempre deixamos de lado na agenda.

Não porque ela seja complexa, cara ou inacessível, mas porque exige algo que a gente vem desaprendendo na vida adulta: a disponibilidade interna.

Experimentar algo pela primeira vez raramente é sobre falta de tempo. É sobre permissão. E essa é, talvez, uma das concessões mais negligenciadas nos tempos atuais e, aqui, me incluo.

A gente adia não por falta de vontade, mas por excesso de condicionamento. “Quando tiver tempo, eu vou.” “Quando fizer sentido, talvez eu faça.” “Quando eu estudar um pouco mais, eu tento.”

E assim, sem perceber, vamos nos especializando no modo automático, não em viver mas, em seguir “dentro de caixas” ou “prisões” que nós mesmos nos colocamos.

Existe um conforto silencioso em permanecer dentro das próprias caixas. Elas organizam a identidade, evitam o constrangimento do erro, protegem da sensação de ser iniciante, mas isso custa caro. Sem perceber, vamos limitando e evitando o repertório de experiências que poderiam expandir quem a gente é.

Porque toda primeira vez tem um pouco de desconforto. E ainda bem, porque é no atrito com o desconhecido que a gente descobre novas formas de presença e se expande.

Quando alguém se permite experimentar o novo, algo curioso acontece: o tempo desacelera, a atenção se reorganiza, o corpo participa. e a mente para de vagar no automático.

Entrar em contato com o novo exige foco. E foco, hoje, é quase um luxo. Por isso essa proliferação de escolas de artes, estúdios de cerâmica, crochê, pintura e por aí vai. Essas experiências, principalmente nesse mundo tão louco que vivemos, passaram a ter um efeito quase terapêutico. Elas interrompem o ruído e trazem “oxigênio”, criando um espaço onde não existe performance, só tentativa. Onde não importa ser bom, mas estar inteiro.

E é interessante como, nesses momentos, surgem pequenas metáforas da vida, quase inevitáveis. Nem tudo responde à força. Nem tudo se molda na insistência. Nem tudo cede quando a gente quer e a argila hoje, me ensinou isso.

Existem coisas que pedem observação, ritmo, adaptação. E talvez seja aí que mora um dos maiores aprendizados: a rigidez costuma quebrar o processo. A flexibilidade, por outro lado, cria possibilidades. E se permitir isso é muito bom.

A gente passa boa parte da vida tentando controlar resultados, mas esquece de desenvolver relação com o processo. Experimentar algo novo devolve isso. Devolve o tato, a presença, o erro sem julgamento, o aprendizado em tempo real.

E, ao mesmo tempo, também revela algo desconfortável: quantas coisas a gente deixou de viver simplesmente porque não se colocou como prioridade?

No fundo, não é sobre cerâmica, dança, pintura ou qualquer atividade específica. É sobre interromper o piloto automático. É sobre se autorizar a ser iniciante de novo. É sobre entender que identidade não é um lugar fixo, mas um campo em constante construção.

E, por fim, é principalmente sobre lembrar que a vida não acontece só nos grandes marcos, nas decisões estratégicas ou nos planos bem desenhados. Ela acontece nesses intervalos aparentemente simples, quando a gente escolhe estar presente e se permite viver experiências novas que nos tiram do lugar comum e confortável.

Talvez a pergunta não seja “o que eu ainda preciso aprender?”, mas “o que eu ainda não me permiti viver?”. Porque, no fim, não é a experiência inédita que transforma. É a disposição de sair do lugar conhecido. E isso não é sobre uma aula de cerâmica ou piano que esse ano me permiti fazer, é sobre uma maneira de encarar a vida, sem medo e com intensidade, com vontade de me sentir viva.

Em um mundo cada vez mais automatizado, eficiente e mediado por telas, existe algo profundamente humano em voltar a processos básicos e artesanais. Em tocar, sentir, construir com as próprias mãos. Em transformar matéria bruta em algo que carrega intenção.

Há uma potência quase esquecida no gesto simples de criar. Não pela estética final, mas pelo processo, pelo contato, pela presença. E, curiosamente, algumas experiências, especialmente para nós, mulheres, parecem funcionar como portais para esse reencontro.

A primeira é se ver de verdade. Um ensaio fotográfico, você por você, sem performance, sem personagem. Menos sobre imagem e mais sobre identidade. Um exercício de encarar a própria narrativa sem filtros.

A segunda é criar com as mãos. Argila, tinta, linha, papel — não importa o meio. O que importa é sair da lógica da produtividade e entrar na lógica do processo. Onde não há atalhos, apenas construção e algo naturalmente feito por você.

E a última é escrever a própria história. Organizar memórias, revisitar escolhas, dar nome ao que foi vivido. Um exercício que nem sempre é leve, mas quase sempre é libertador.

Essa 03 experiências me transformaram e ajudaram neste processo de reencontro e conexão e se puder, experimente qualquer uma delas, garanto que você vai se surpreender.

Hoje mais que nunca entendo que se permitir essas pausas não é sobre autocuidado superficial. É sobre reconexão. Sobre lembrar que, antes de qualquer função, existe alguém em constante construção.

E talvez seja exatamente aí, nesse retorno ao simples, ao manual, ao essencial, que a gente encontra não só expansão, mas pertencimento. Pertencimento à própria história, ao próprio corpo e àquilo que nos torna, de fato, humanas.

Agora me diz: qual foi a última coisa que você fez pela primeira vez?

Gabi, obrigada pela companhia na aula hoje e por tudo que ainda vamos viver, amo você amiga e bora achar um forno para queimar nossas obras de arte hahahaha.

26/30

Hoje eu passei 38 “fucking minutes”. Sim, 38 minutos para resolver um problema simples: um pedido que constava como entregue, mas não havia chegado.

Resolvi? Sim. Fui cordialmente atendida? Sim, mas, levei cerca de 15 minutos para acessar uma área de atendimento humano e mais 38 minutos para conseguir uma solução. E é aqui que começa o problema.

A gente se acostumou a repetir, quase como um mantra de mercado, que grandes empresas são obcecadas pelo cliente. Que todas as decisões são orientadas para reduzir esforço, aumentar confiança e estimular recorrência. A Amazon, inclusive, prega isso como cultura organizacional. Mas existe uma diferença enorme entre o discurso e a experiência real.

Comprar é fácil. Um clique, poucos segundos, tudo fluido. Resolver um problema vira um labirinto, e isso é muito frustrante.

Desde que comecei a atender clientes, sempre busquei, ao desenvolver um produto ou serviço, pensar no momento do problema: como seria a experiência do cliente ao resolver um “BO”. Porque entregar com qualidade é obrigação. Simples assim.

Talvez por isso eu fique ainda mais incomodada quando vivo, seja como cliente ou como profissional do mercado, situações como essa.

Automação, chatbot, caminhos truncados, dificuldade para encontrar atendimento humano… isso não pode fazer parte da rotina de uma empresa que diz, aos quatro cantos, que é obcecada pelo cliente.

E é exatamente nesse ponto que o conceito de customer obsession começa a ruir e soa vazio, sem sentido.

Porque obsessão pelo cliente não se prova na jornada perfeita. Se prova no erro. A eficiência do dia a dia não é diferencial, é obrigação. O verdadeiro teste de uma operação é o que acontece quando algo dá errado.

E, quando dá errado, o que se espera não é só solução. É facilidade na solução.

FACILIDADE.

O que vivi hoje não foi um problema logístico. Foi um problema de coerência.

Se a promessa é reduzir esforço, por que o cliente precisa insistir, navegar, esperar e praticamente provar que não recebeu um produto?

No fim, a sensação que fica é clara: a experiência é fluida até o momento em que ela gera custo para a empresa.

A partir daí, a lógica muda. Entram as camadas de proteção, validação e contenção de risco. E o cliente, que deveria ser o centro, passa a ser tratado como variável de controle.

Isso não é obsessão. É conveniência operacional.

Existe um ponto que empresas, independentemente do porte, precisam encarar com maturidade estratégica. Clientes não abandonam marcas apenas por erros. Eles abandonam pela fricção na resolução.

Erros acontecem. São parte de qualquer operação.

O que não é inevitável é o esforço imposto ao cliente para corrigi-los. Isso é escolha e, como toda escolha, é estratégica.

Quando resolver um problema exige 15 minutos para acessar atendimento, mais 38 minutos de interação, múltiplas etapas e desgaste emocional, o que está sendo otimizado não é a experiência do cliente. É o custo interno da operação.

No curto prazo, isso pode parecer eficiente. No longo prazo, corrói confiança.

E confiança, diferente de um pedido, não se recompra com um clique.

Talvez esteja na hora de revisitar, com honestidade, o que de fato significa colocar o cliente no centro.

No fim, não é sobre facilitar a compra. É sobre não dificultar o básico. E, quando houver problema, simplificar e resolver.

Desculpe se este texto tem um tom de desabafo, mas, em pleno 2026, com IA em todas as frentes, você ter que perder quase uma hora para resolver algo tão primário é, de fato, irritante.

Por fim, se você tem um produto ou presta algum tipo de serviço, crie um sistema que realmente acolha e atenda o seu cliente. Torne a jornada, do pré ao pós-compra, simples, fácil e leve. E, se houver problema, não crie barreiras: construa pontes e acelere a solução.

Acredite: um atendimento ágil, rápido e eficiente fideliza mais do que rios de dinheiro investidos em publicidade para atrair novos clientes.

Alô, Amazon Brasil, bora acordar e criar um fluxo mais fácil, amigável e intuitivo, já que vocês se dizem obcecados pelos clientes?

E você, se se identificou, compartilha comigo algum “BO” que já viveu.

25/30

Se você é da geração que cresceu com MTV e curte música pop, você se emocionou e cantou junto com o Justin Bieber no Coachella. Tem uma coisa curiosa sobre a nossa geração, nós crescemos quase que como trilha sonora da vida. A gente não só ouvia música, a gente sentia e vivia intensamente a música. Era clipe esperando estrear, era letra decorada, era festinha com tema americano, dança improvisada na sala, discoteca no fim de semana e como era bom. Era uma espécie de pertencimento, emoção e sobre viver a magia das pequenas e grandes experiências. E, de algum jeito, esse universo pop sempre teve um quê de encantamento.

O Justin Bieber não é exatamente da minha geração, mas sempre curti demais as músicas dele. Um menino que surgiu muito cedo, brilhando demais, rápido demais, forte demais, quantos hits e paradas da Billboard ele bateu. E talvez aí tenha começado o peso.

A gente já viu esse roteiro antes, com a Britney Spears, com a Miley Cyrus e com tantos outros talentos atravessados por uma indústria que muitas vezes confunde sucesso com exploração. Hipervisibilidade, cobrança, sexualização precoce, perda de identidade, vide escândalo e show de horror envolvendo Puffy D e outros nomes grandes da cultura pop.

O Justin atravessou tudo isso. Depressão, exposição extrema, uso de substâncias pesadas, quedas públicas e silêncios necessários. Mas, mesmo nos momentos mais difíceis, havia algo ali que muita gente percebia, quase de forma intuitiva, uma certa doçura, uma leveza que insistia em sobreviver, que insistia em “não se deixar morrer”.

E foi isso que apareceu no Coachella. Não como um espetáculo grandioso no sentido tradicional, mas como algo mais raro, um reencontro. O show foi quase um diálogo entre o Justin de hoje e o menino que ele foi. Ali, com um computador, vídeos antigos, registros do começo de tudo, inclusive do próprio YouTube, ele construiu algo que não parecia apenas performance, parecia cura. Eu não sei você mas, eu, me emocionei.

Vi como uma homenagem dupla, à própria trajetória e às pessoas que nunca foram embora. E talvez por isso tenha sido tão poderoso, porque enquanto ele revisitava a própria história, cada pessoa na plateia fazia o mesmo à sua maneira. De repente, não era mais sobre ele, era sobre a gente.

A nostalgia tem esse efeito silencioso e profundo. Ela não paralisa, ela reconecta. Funciona quase como aquela caixa de fotografias, um respiro no tempo, um convite para revisitar versões nossas que ficaram guardadas, mas nunca foram embora. E num mundo cada vez mais automatizado, mais performático, mais mediado por algoritmos, sentir virou quase um ato de resistência. Ver um artista no palco, imperfeito, humano, presente, cantando a própria história com quem viveu aquilo junto, é o oposto da artificialidade. É presença real, emoção compartilhada, memória viva.

Talvez o mais bonito daquela noite não tenha sido a performance em si, mas o que ela representou. O Justin não só voltou, ele se reencontrou. E, no processo, permitiu que muita gente também se reencontrasse, porque existe algo profundamente humano em ficar genuinamente feliz ao ver alguém ficar bem.

E talvez seja exatamente por isso que tanta gente vibrou. Porque, no fundo, o Justin Bieber não estava só no palco do Coachella, ele estava representando algo que é universal. Todo mundo tem uma história. Todo mundo, em algum momento, tropeça, se perde de si, se desconecta da própria essência. E, com sorte e coragem, também se reencontra, se reconstrói, supera.

O que aconteceu ali não foi só música, não foi só performance, não foi só nostalgia. Foi identificação, foi um espelho coletivo. Porque quando alguém expõe, ainda que de forma simbólica, a própria travessia, com quedas, excessos, dores e recomeços, isso autoriza o outro a olhar para a própria jornada com mais gentileza.

E talvez tenha sido isso que gerou todo o buzz. Não apenas o retorno ao Coachella depois de tanto tempo, mas a mensagem silenciosa, quase sussurrada no meio das luzes, dos vídeos e das músicas. Eu passei por tudo isso e estou aqui. E, quando alguém diz isso com verdade, o que a gente escuta lá no fundo é simples e poderoso, você também pode.

No fim, talvez seja isso que a música, e a arte de forma geral, ainda fazem de melhor, lembrar a gente de quem a gente é quando o mundo tenta transformar tudo em função. Porque, naquele palco, não foi só o Justin que voltou. A gente também voltou um pouco. Agora me conta, qual era ou é a sua banda preferida? Eu tenho algumas! Agora aumenta o som e só curte, essa é a minha preferida dele no momento.

Daisies

Minha lista:

1- Aerosmith

2- A-ha

3- Hansons

4- Fleetwood Mac

5- DJ Agostino

6- Britney Spears

7- Erasure

8- Gun's and Rose

9- Roxette

10 - Avril Lavigne

Se você acha que está dominando a inteligência artificial, talvez esteja acontecendo exatamente o contrário.

Eu sempre transitei pela inovação. No Direito, atuei diretamente com marketing e inovação, ampliando um olhar que tradicionalmente é mais conservador. Hoje, depois de uma transição de carreira que em algum momento ainda quero compartilhar com mais profundidade por aqui, levo essa mesma lógica para uma edtech, conectando tecnologia, educação financeira e aplicação prática.

Mas existe um ponto importante sobre mim que acho válido compartilhar, eu não sou de sair testando tudo primeiro. Eu entro logo depois, depois dos early adopters, quando já dá para usar na prática, mas ainda antes de virar moda.

E é exatamente desse lugar que vem essa reflexão.

Depois da histeria com o ChatGPT, agora é a vez do Claude. Ou, como eu tenho brincado, o Claude "crazy", porque a loucura já escalou. Como toda febre, ela não veio sozinha. Veio acompanhada de um frenesi coletivo, do famoso FOMO (Fear of Missing Out) e de uma nova leva de gurus que, com conhecimento raso, começam a vender soluções mirabolantes, promessas fáceis e caminhos encurtados.

A sensação é que estamos à beira de um surto. Não pela tecnologia em si, que é, sim, revolucionária, mas pela forma como ela está sendo consumida. Existe uma diferença enorme entre usar tecnologia como meio e tratá-la como fim. E hoje muita gente já cruzou essa linha sem perceber.

A inteligência artificial não é inteligência no sentido humano. Ela é estatística sofisticada, capacidade de processamento, acesso massivo a padrões e execução. Ela não pensa, não entende, não vive. Ela processa, organiza e entrega respostas com uma eficiência impressionante, ainda que, em alguns momentos, também erre e distorça ou "alucine" como se fala por aí.

Mesmo assim, tem gente tratando como se fosse uma substituição direta do pensamento humano e isso é perigoso.

Eu tenho observado um comportamento cada vez mais recorrente que tem me incomodado profundamente. Uma geração de jovens e novos empreendedores que não aprofunda, não investiga, não sustenta raciocínio, mas opina com convicção e, mais do que isso, vende produtos e serviços com pouca consistência e credibilidade se auto denominando experts.

É a geração headline. Os empreendedores de palco. Ou, como eu costumo chamar, a geração bullet, leu duas linhas, já virou especialista. Ou pior, já lançou um produto.

Mas existe algo ainda mais preocupante surgindo agora. A gente está criando, ou pelo menos acelerando, uma geração que acredita que tudo precisa ser fluido, automatizado e imediato. Uma geração que rejeita qualquer tipo de fricção ou desconforto em nome de crescimento.

E isso, na minha visão, é grave.

Porque fricção não é falha. Fricção é formação. É no desconforto que a gente aprende, desenvolve repertório, constrói pensamento crítico e amadurece emocionalmente.

Só que o que estamos vendo é o oposto. Uma lógica de executar, processar, entregar e seguir para o próximo, sem pausa, sem reflexão, sem digestão.

Nesse processo, começamos a perder coisas que não são substituíveis por nenhuma tecnologia. A capacidade de sentir, de sustentar conversas difíceis, de olhar no olho, de perceber nuances emocionais, de lidar com silêncio, dúvida e ambiguidade.

E talvez o mais grave seja isso. Estamos reduzindo o espaço do processo criativo real.

Porque criar não é apenas gerar.

Criar envolve caos, dúvida, tentativa, erro, observação, emoção, intuição, repertório e aquele “borogodó” que não se explica. Só que agora tudo vira produção automática, rápido, limpo, otimizado, baseado em prompts infinitos e, muitas vezes, no melhor formato recorta e cola, sem identidade ou sensibilidade.

E é aqui que entra um conceito que sempre guiou a minha trajetória profissional: ambidestria.

A capacidade de sustentar dois mundos ao mesmo tempo. De um lado, o repertório construído, história, experiência, sensibilidade e visão crítica. Do outro, o novo, tecnologia, velocidade, automação e inteligência artificial.

Nunca foi sobre escolher. Sempre foi sobre integrar. Construir algo sólido. E solidez não tem a ver com rigidez, tem a ver com sustentação, profundidade e adaptabilidade.

Hoje, vejo muita gente pulando etapas e tentando surfar a onda da vez. Querendo acessar o novo sem ter construído o antigo. Operando ferramenta sem desenvolver base. Querendo velocidade sem profundidade e isso cobra um preço.

Sem repertório, a tecnologia não amplia, ela escancara. Escancara superficialidade, fragilidade de pensamento e ausência de critério.

A ambidestria é o que impede esse colapso. É o que garante que a tecnologia seja alavanca, e não muleta.

Eu olho para tudo isso com curiosidade. Isso é uma característica minha. Eu uso, estudo, exploro, testo, erro, me adapto.

Mas, confesso que tenho sentido um certo incômodo. Porque fica cada vez mais evidente que não estamos discutindo apenas ferramentas, mas o tipo de profissional e, mais do que isso, o tipo de ser humano que estamos nos tornando.

No final do dia, nenhuma inteligência artificial sente ou assume responsabilidade por algo que é feito, produzido, afinal, quem decide ainda somos nós e talvez o maior risco não seja perder empregos, seja perder algo muito mais silencioso e estrutural: a nossa capacidade de pensar, sentir, criarmos com profundidade e sermos reais, genuinamente, humanos. É muito ruim essa sensação desse "mundo artificial”que estamos vivendo.

Porque, no fim, não é a inteligência artificial que vai substituir o humano, é a superficialidade, potencializada por ela, que pode tornar o humano irrelevante.

Agora me conta: você tem usado a inteligência artificial para ampliar o seu repertório ou está, mesmo sem perceber, permitindo que ela substitua o seu pensamento?

23/30

Existe uma linha muito tênue entre se adaptar e se abandonar.

E, curiosamente, nem sempre ela é percebida no momento em que é cruzada.

A leitura de Playlist do Final Feliz me trouxe de volta a essa reflexão. E talvez esse seja um dos pontos mais interessantes dos romances. No fundo, não são só histórias. São narrativas que fazem a gente refletir sobre sentimentos, escolhas, pessoas, ciclos, amores e perdas.

Não pela história em si, mas pelo que fica depois.

Porque a gente tende a imaginar que o desalinhamento chega de forma clara, quase como uma ruptura. Mas, na prática, ele acontece de forma muito mais silenciosa.

O mais comum é ir se afastando de si sem perceber. Pequenas concessões que parecem inofensivas, ajustes que fazem sentido naquele momento, decisões que priorizam o que está fora enquanto o que está dentro vai sendo adiado. Nada disso, isoladamente, parece grave. Mas isso vai ficando.

E, aos poucos, começa a surgir uma sensação difícil de explicar. Como se algo estivesse sempre um pouco fora do lugar. A vida segue, as coisas continuam acontecendo, você continua funcionando, mas já não existe o mesmo encaixe.

É como continuar vivendo uma vida que já não respira com você.

Não é necessariamente falta de consciência. Em algum nível, você sabe. Só que reconhecer isso implica olhar para escolhas, para caminhos que foram sendo construídos, e nem sempre é simples sustentar esse tipo de honestidade.

Até que chega um ponto em que não é mais só incômodo. É a percepção clara de que você está vivendo algo que já não te representa. E, a partir daí, não dá mais para voltar ao automático. Não porque tudo precisa mudar de uma vez, mas porque a consciência muda a forma como você se relaciona com a própria vida.

E talvez seja exatamente aqui que mora um dos pontos mais importantes, e menos falados. Perceber não resolve tudo, mas muda tudo. Porque, a partir do momento em que você enxerga, começa também a possibilidade de realinhar. Nem sempre de forma rápida, nem sempre de forma confortável, mas possível.

Assim como a Sloan, em diferentes momentos da história, a gente também atravessa fases difíceis, que desorganizam, tiram o chão e, por um tempo, nos afastam de nós mesmos. Mas isso não pode se tornar um lugar permanente. Sem pressa, mas também sem se abandonar, é possível reconhecer, sentir e, aos poucos, se reposicionar. A vida não exige respostas imediatas, mas pede presença e coragem para não continuar ignorando o que já ficou claro.

Talvez não seja sobre ter um plano perfeito ou uma virada radical, mas sobre começar, mesmo que devagar, a ajustar a rota com mais honestidade.

Porque, no fim, sempre existe um caminho possível quando a gente para de insistir no que já não respira e decide voltar para si.

Agora me conta: o que você tem feito por você, algo que realmente te oxigena?

Por aqui, resgatei o hábito da leitura e da escrita. Já foram cinco livros até agora, e embora seja desafiador estar aqui estou me permitindo essa escrita livre, sem qualquer compromisso a não ser o que vem na minha cabeça, risos, e acreditem, esse resgate tem feito mais sentido do que eu imaginava e por aí, o que tem rolado, onde é você por você?

Imagem:pintereste/facelessgirlx

Eu levei alguns bons anos para entender isso. Não como uma frase clichê, mas como uma leitura honesta da vida.

Quando estamos no meio de um desafio, especialmente daqueles que atravessam o pessoal, não existe romantização possível. Existe o caos, o cansaço, a dúvida, o medo e, às vezes, até uma sensação de “injustiça” silenciosa. Aquela velha pergunta que insiste em aparecer: “por que isso está acontecendo comigo?”.

E talvez uma das maiores viradas de chave da minha vida tenha sido trocar essa pergunta por: “para quê isso está acontecendo?”.

Ao longo da minha trajetória, marcada por muitas mudanças, perdas, recomeços e momentos de incerteza, eu comecei a perceber que os desafios não vinham para me diminuir. Pelo contrário, eles vinham para me preparar. Mesmo quando, no meio do processo, tudo parecia confuso demais para fazer sentido, no fundo eu intuía que havia ali algo trabalhando a meu favor.

Desafios, para mim, nunca foram apenas obstáculos. Sempre foram, e ainda são, pontos de inflexão. Um convite, muitas vezes duro, para amadurecer, rever rota e fortalecer não só a minha capacidade técnica ou profissional, mas principalmente a minha estrutura emocional. Porque é no pessoal que tudo começa.

É na forma como você lida com a frustração, com a perda e com o não controle que você constrói, ou não, a base para sustentar qualquer crescimento na vida profissional. Não existe alta performance sustentada sem maturidade emocional. E essa maturidade não vem do conforto. Ela vem dos desafios que a vida te traz.

E, cá entre nós, existe uma diferença enorme entre desejar algo e estar disposto a viver o processo necessário para sustentar esse algo.

Talvez o grande ponto seja esse: a gente quer o resultado, mas resiste ao processo.

E aqui entra uma reflexão importante sobre o tempo em que estamos vivendo.

Hoje, tudo é imediato. Tudo é acessível. Tudo é rápido. E isso, ao mesmo tempo que facilita a vida, também reduz a nossa tolerância ao desconforto. A fricção virou algo quase insuportável. Se demora, se exige esforço, se não traz recompensa instantânea, parece errado.

Mas não é.

Crescimento não é imediato.
Maturidade não é instantânea.
E profundidade não se constrói na ausência de dificuldade.

A minha geração, que viveu a transição entre o analógico e o digital, aprendeu, muitas vezes sem perceber, a sustentar processos mais longos. A insistir mais. A lidar com a espera, com o erro e com a tentativa. E isso construiu algo que hoje faz muita diferença: resiliência.

Não uma resiliência superficial, de discurso, mas aquela que se forma quando você já atravessou o suficiente para saber que vai passar, mesmo quando parece que não vai.

E é por isso que, hoje, olhando para trás, eu consigo dizer com tranquilidade que os momentos mais difíceis da minha vida foram, também, os que mais me expandiram.

Não porque foram fáceis. Não foram.
Mas porque me obrigaram a acessar versões minhas que eu jamais acessaria na zona de conforto.

Eles me tornaram mais forte, sim. Mas, mais do que isso, me tornaram mais humana, mais consciente e mais empática. Mais capaz de entender que cada pessoa está enfrentando uma batalha que, muitas vezes, a gente não vê.

Então, quando um desafio aparecer, e ele vai aparecer, talvez a pergunta não seja se isso deveria estar acontecendo.

Talvez a pergunta seja: o que isso está me ensinando que eu ainda não aprendi?

Porque, no fim, desafio não é sobre dificuldade.
É sobre transformação.

E, quase sempre, é sinal de que você está sendo preparado para um próximo nível. Para algo melhor, que exige uma versão mais lapidada sua, capaz de sustentar o que vem depois.

Desafio nunca vem para te esmagar, ele vem para te expandir e sempre que você duvidar da sua capacidade de superar e avançar, lembre-se disso!

Imagem:pinterest

21/30

O mercado não está enfrentando uma crise de talento, está enfrentando uma crise de execução, e os sinais disso estão por toda parte.

Tem algo acontecendo dentro das empresas que pouca gente tem parado para observar com profundidade, e não é falta de oportunidade, é algo mais sutil e, talvez por isso, mais corrosivo: uma perda silenciosa de compromisso com o básico bem feito.

O que se vê, cada vez com mais frequência, é uma inversão de lógica, especialmente no início das carreiras. Menos disposição para executar, mais pressa para opinar, menos interesse em compreender processos, mais vontade de reinventar antes mesmo de entender e zero compromisso com um resultado final de qualidade.

E, aos poucos, vai se naturalizando uma postura em que fazer o que foi pedido parece pequeno demais, mas não é.

Quando olho para trás, para o início da minha trajetória, ainda como estagiária e depois já em posições executivas, havia algo muito claro para mim. Existia senso de ordem, respeito e uma lógica, uma hierarquia, um caminho que, mais do que imposto, fazia sentido eu trilhar.

E esse caminho começava com a escuta. Escutar mais do que falar, observar mais do que opinar, executar com atenção antes de sugerir mudanças, questionar para aprender e respeitar e valorizar a oportunidade de estar com profissionais muito mais experientes que eu, que “cheirava a leite”, como dizia minha avó.

E não estamos falando aqui, antes que os mimizentos de plantão apareçam, de ambientes opressores, onde não se podia falar. Estamos falando de empresas, negócios e ambientes corporativos comuns. E, sim, havia espaço para ideias, mas, antes disso, havia um entendimento muito claro de hierarquia, tempo, contexto e construção.

E sim, nesse percurso, eu engoli alguns sapos, mais de um e algumas vezes. E, olhando hoje, isso nunca foi demérito. Foi parte do processo de aprendizado e de construção profissional.

Crescer, em muitos momentos, exige isso, exige sustentar desconfortos, conter o impulso de reagir, maturidade para entender que nem tudo é sobre o que você quer fazer, mas sobre o que precisa ser feito e fazer bem feito. Sem ego, sem pressa de aparecer e sem ideias desconectadas da realidade.

Existe uma etapa que não deveria ser ignorada, mas tem sido cada vez mais evitada: a de fazer o básico com excelência, o famoso “feijão com arroz”, a entrega simples, correta, revisada. Aquilo que não chama atenção de imediato, mas constrói algo muito mais valioso ao longo do tempo: consistência e confiança.

Foi assim que eu aprendi, foi desse jeito que eu cresci pessoal e profissionalmente, e não com fones de ouvido em uma reunião enquanto meu chefe explicava algo, ou ignorando áudios com orientações do que deveria ser feito, ou entregando por entregar, com erros de português ou com textos mal acabados feitos pelo famigerado ChatGPT.

Não existe crescimento e amadurecimento profissional sem passar por essas etapas. É ouvindo, executando, ajustando, melhorando que se aprende, e isso, de forma consistente, leva à excelência, até que, em algum momento, a opinião passa a ter peso, a sugestão encontra espaço e a inovação deixa de ser expressão de ego e passa a ser contribuição.

Hoje, o mercado vive um momento delicadíssimo, onde vigora uma ordem diferente e completamente distorcida, onde, antes mesmo de dominarem o básico, já querem se destacar, antes de sustentarem entrega, já querem reconhecimento e, antes de compreenderem o todo, com os seus egos inflados, já querem contestar e emitir suas frágeis e rasas opiniões.

Fato é: em tempos de mídias sociais e IA sugerindo textos, nunca foi tão fácil parecer bom. Vide o LinkedIn, ou, como muitos já apelidaram, o Linkedisney.

Um surto coletivo onde estagiários se autodenominam quase CEOs. Um ambiente onde as narrativas são, muitas vezes, mais infladas, surtadas e completamente distoantes da realidade de conhecimento, das funções atribuídas e da entrega, ou melhor, da não entrega.

As descrições são impecáveis, as trajetórias de suposta excelência e os currículos dignos das melhores universidades do mundo que, na prática, inexistem. Se ao menos uma parte disso fosse real, ou seja, sustentada na execução, teríamos, de fato, um cenário de excelência generalizada, mas não é isso que se vê.

O que aparece, com frequência, é um descompasso: boa capacidade de se comunicar e baixíssima consistência para entregar.

E, talvez mais preocupante do que isso, uma certa apatia, zero curiosidade por novas tecnologias, livros, estudo, pesquisa. Menos vontade de ir além e disposição quase nula para fazer melhor do que foi pedido.

Agem como se cumprir o mínimo já fosse suficiente, e sabemos que isso nunca foi o que diferenciou ninguém. O que sempre destacou profissionais foi justamente o oposto: o cuidado com o detalhe, a entrega além do esperado, o respeito pela oportunidade recebida e a humildade de aprender com quem já percorreu o caminho.

Hoje, quando alguém demonstra esse nível de comprometimento, isso chama atenção, porque se tornou raridade.

Infelizmente, hoje está cada vez mais raro ver consistência, ver capricho e ver alguém verdadeiramente interessado em aprender antes de se posicionar.

Talvez o que esteja faltando não seja inteligência, nem potencial, mas algo muito mais simples: o capricho e o simples entendimento de que fazer bem feito o que foi pedido é a base de tudo e, esse começo, muitas vezes ignorado por essa moçada, que define quem de fato vai longe e quem vai ser apenas mais um nessa multidão de profissionais medíocres e com egos inflados que estamos lidando.

Se puder, compartilha comigo a sua visão sobre isso?